Le blog de Kalev

  Encore une soirée Bon chic, mauvais genre ! Qui, comme son titre l'indique, est une soirée de Noël, avec des films qui permettent d'échapper un peu à la mièvrerie dont on nous inonde en cette période de l'année, et encore une fois deux fims n'ayant rien à voir entre eux.

  Le premier, c'est Christmas d'Abel Ferrara, cinéaste apparemment fétiche de l'honorable Dr Devo, orga de BCMG, puisque, outre son évocation récurrente sur son site Matière Focale, ça doit être son quatrième film programmé à BCMG (du moins si le Dr Devo n'a pas oublié hier d'en évoquer, en plus de King of New York il y a trois ans).

 Chrismas nous présente un couple de dealer new yorkais d'origine domincaine, embarqué dans une sale affaire en pleine péridoe des fêtes, à la veille de l'élection de Giulani à la mairie de New York (événement qui a l'air très important pour le sens du film, mais je manque d'éléments sur l'histoire de la grosse pomme).

  Ce polar vaux surtout pour la vision pas cliché pour deux sous du couple de dealers : ceux-ci cachent leur métier pourri, avec lequel Ferrara n'est pas tendre, sous une apparence de respectabilité bougeoise, allant jusqu'à financer des oeuvre  sde charité tout à fait hypocrites (et offrant ainsi un contraste saisisssant avec les kidnappeurs du mari, justiciers pétris de bonnes intentions mais aux méthodes brutales). Par conséquent, le choix de placer l'intrigue au moment de Noël fait tout le sarcasme du film :  ces dealers sont des consommateurs comme les autres, qui procurent à leur petite fille, avec la poupée introuvable et luxueuse qu'ils lui offrent, les rêve formatés de notre fête contemporaine de Noël, sans pouvoir faire oublier le sang qu'ils ont sur les mains (le choix de musiques de Noël au générique à certains moments du film s'avère ainsi particulièremt drôle et grinçant).

  Un propos intéressant, donc, servi par des acteurs impeccables (même Ice-T est surprenant) et par une mise en scène léchée, notamment dans la photographie. Cependant, j'avoue avoir été rebuté par la lenteur du film. Je n'ai pourtant pas le sentiment d'être un fanatique du rythme trépidant, mais là, la lenteur m'a empêché  d'entrer pleinement dans le métrage. Il n'est pas impossible que je sois un peu passé à côté du film, car objectivement, il est très bon.

  3615 Code Père Noël, film français sorti en 1990, est donc d'un genre tout différent. J'étais allé à cette soirée pour ce film, alléché par la présentation du site Matière Focale, mais j'avoue avoir eu un peu peur lorsque le Dr Devo nous a parlé du lourd passif du réalisateur Gérard Manzor : le kitshouille Le Passage avec Alain Delon (choniqué sur Nanarland quand même) que je dois néanmoins confesser avoir beaucoup aimé ado, l'affreux Un amour de sorcière avec Vanessa Paradis (que tout comme le Dr Devo je n'ai pas vu jusqu'au bout, et j'avais pourtant 14 piges), des séries télé comme Marie-Thèrése.com ou des épisodes d'Highlander...c'est pas glorieux tout ça. Et puis apprendre que 3615 Code Père Noël a été produit  par Francis Lalanne, frère de Manzor, ça fait encore une fois un peu peur. Mais c'est ce que j'aime chez l'équipe de Bon Chic, mauvais genre : leur propension à défendre "l'indéfendable" du point de vue de la critique ciné mainstream, en dépit de tous préjugés. Peut-être en l'occurrence m'ont-ils légèrement survendu le truc, à moins que je me le sois survendu moi-même  avec mes fantasmes de pré-visionnage, mais c'est nénmoins une intéressante pépite qu'ils nous ont déniché là.

     L'argument de 3615 Code Père Noël est tout à fait celui d'un film pour enfant, ce qu'il reste avant tout : Thomas, un petit génie de 10 ans qui truffe le manoir familial de jeux hi-tech, mais croit encore au Père Noël, croit contacter celu-ci-ci sur Minitel et attire à la place un psychopathe qui s'introduit chez lui la nuit du 24 décembre, alors que sa mère (celle de Thomas, pas du père Noël psychopathe) l'a laissé à la garde du grand-père. S'ensuit un jeu du chat et de la souris entre le tueur et la petite famille aidée par les gadget de Thomas, ce qui rappelle forcément Maman, j'ai raté l'avion. Mais la comparaison avec le film américain s'arrête là.

  En  effet, le film de Manzor se montre tout à fait ovniesque dans son mélange des genres. On navigue sans cesse entre deux directions opposées : l'univers enfantin d'une part, très geek rétro et très inventif, regorgeant d'inventions poétiques comme le passage secret (les décors, plus généralement, sont étonnant), d'autre part un effroi réel et un côté noir et cruel, avec ce psychopathe qui n'inspire pas seulement la peut et le dégoût mais aussi la pitié (on est très loin du cliché du génie du crime !). Le film passe sans transition d'un registre à l'autre, et le personnage de Thomas est à l'avenant : plein de ressources et courageux, mais aussi terrorisé, très loin du jeune héros sans peur et sans reproche. Si j'ai en général du mal à apprécier le jeu des jeunes acteurs, il faut reconnaître qu'Alain Musy, l'interpréte du Thomas, est bluffant.

    C'est dans ce refus de choisir que le film de Manzor se montre le plus intéressant, ainsi que dans son inventivité poétique (même si je ne l'aurais pas comparé à Terry Gilliam comme les orgas de BCMG). Tout ceci fait oublier l'extrême kistsherie du film (mais kitsherie ne veux pas dire "kistshouille", malgré une BO très inégale et dans l'ensemble immonde), et son côté daté. Une curiosité à voir.  

C'est pas pour dire, mais ça manque un peu de série B décontractée du slip sur ce blog, que ce soit en film ou en livre, et c'est pourtant pas faute d'en lire / regarder. Il est temps d'y remédier.

  La franchise House, développée dans les années 80-90 à partir de la charmante comédie d'horreur de Steve Miner, mérite que je fasse une petite parenthèse 3615 mylife. Promis, ça ne sera pas long.

  En effet, c'est tout minot que j'ai découvert le premier film, sous forme de gag en détournant les images, dans Pif Gadget, pour être précis un numéro spécial intitulé "Pif horror show". Pendant des années, au moins jusqu'à mes 13 ans où je redécouvrais mes vieilles BD, le film m'a hanté sans l'avoir vu. Paradoxalement, j'ai attendu l'âge de 23 ans pour le regarder en DVD (pour les suites, ça aura encore attendu 5 ans, jusque la semaine qui vient de s'écouler). Forçément, la gentille comédie horrifique de de Steve Miner était très loin des fantasmes sulfureux de mon enfance. Mais parce que j'ai vaguement grandi entre temps, j'ai tout de même pris un grand plaisir à la voir.

  Le premier House, réalisé en 1986, et sans nul doute, et sans surprise, le meilleur. On y suit le cauchemar d'un écrivain de romans fantastiques, Roger Cobb, qui se réfugie dans la maison où son jeune fils a disparu voici des années, et où sa grand-mère vient de mettre fin à ses jours, afin de trouver l'inspiration pour écrire sur son expérience du Vietnam, au lieu de quoi il sera confronté à des créatures monstueuses.

  Le film présente un mélange détonnant de comédie légère, mais pas dépourvu d'humour noir, et d'horreur, une horreur qu'on pourrait qualifier de grotesque dans le bon sens du terme. C'est frais, c'est inventif, le défilé de monstres donne parfois l'impression de voir un Muppet Show horrifique. D'aucun lui trouverait un côté vaguement nanardesque avec ses effets spéciaux bricolés, mais outre que ceux-ci donnent un grand charme au film, que ne procureraient certes pas des images de synthèses des années 80, le métrage ne se prend pas au sérieux et cultive le second degré et, plus loin que ça, l'humour. Les gags sont souvent drôles, on peut même trouver une forme de poésie dans cette galerie de monstres.  Certaines scène sont apparemment devenues cultes, comme celle du "raton laveur dans le placard".

  Les suites, qui n'ont aucun rapport avec le premier ni entre elles du point de vue de l'intrigue, et n'ont en commun que le thème de la maison hantée et un certain goût de la fantaisie, sont, sans surprises encore une fois, nettement moins bonnes, mais le second, House II, la deuxième histoire, réalisé en 1987 par Ethan Wiley, est encore honorable.

  Autour du scénario le plus improbable de la franchise, jouant d'avantage des codes de l'aventure que de l'horreur (le héros, revenant avec sa compagne dans le manoir de ses parents qu'il n'a jamais connu, réveille le fantôme de son arrière-arrière-grand-père et l'aide à progtéger le crâne de cristal que celui-ci a ramené d'un temple aztéque- tout un contexte familial qui insuffle une grande tendresse au film, bien dans l'esprit de la franchise finalement) le second volet de la série n'en montre plus guère, d'horreur, ni même d'humour noir, au profit d'une comédie fantastique légère. L'inventivité est encore au rendez-vous, sous une forme très naïve, parfois à la la limite du nanar, même s'il faut compter avec le second degré. On y voyage dans le temps, la préhistoire ressemble à un monde perdu à la Conan Doyle où les dinosaures côtoient les hommes des cavernes, ces derniers portent des armes en métal (!) tout comme à une autre époque les aztéques, ce dont je n'arrive pas à déterminer si c'est voulu et assumé.

  Au final, le film dégage une poésie acidulée de bande dessinée ou de vieux cinéma de quartier, un cinéma mort et enterré depuis des lustres à l'époque du film qui ne peut en être qu'un pastiche [EDIT : je n'en suis plus aussi sûr quelques mois après rédaction de cette chronique !]. C'est parfois un peu trop enfantin à mon goût, mais ça ne jure pas tant que ça avec le premier, finalement.

  Avec le troisième volet, The Horror Show (James Isaac, 1989), les choses se gâtent. De façon surprenante, les producteurs font évoluer la franchise  vers le gore (très mal fait) et le glauque, avec un psychopathe de service affreusement surjoué qui harcéle post-mortem le flic qui l'a mené sur la chaise électrique (ce qui confère tout de suite une délicieuse puanteur au film).

  Cette évolution n'est pas forcément courageuse (j'imagine qu'il est plus facile de vendre des effusions de ketchup pour ados en mal de frisson qu'une fantaisie poétique qui parle  à l'âme d'enfant) mais après tout, pourquoi pas...le problème est que cela ne débouche que sur un film poussif, ni fait ni à faire, plus proche du navet que du nanar, et ce malgré quelques bonnes scènes qui renouent avec le grotesque et l'humour noir de la série, et l'aspect plus nanardesque (mais rit-on du film ou avec lui ?) des théories pseudo-scientifiques bidons ; mais les bonnes scènes sont trop rares, et c'est bien dommage.

  House IV (Lewis Abernathy, 1992) redresse péniblement la barre, en renouant avec le mélange de fantaisie et d'humour noir de la série (on y voit d'ailleurs apparaître William Katt, l'acteur qui joue Roger Cobb dans le premier film, dans le rôle...d'un personnage qui porte le même nom). On tient une jolie fable écolo, un peu naïve, avec la veuve de "Roger Cobb" qui s'installe avec leur fille dans le manoir familial du défunt, bâti sur une source sacrée indienne (!) et tente de le sauver des manoeuvre de son beau-frère, au service d'indsutriels véreux.

  Ce quatrième volet est dans l'ensemble un film très moyen, avec une mise en scène très téléfilm et où la sensibilité propre à la franchise se change en une affreuse mièvrerie. Mais on y rit plus volontiers avec le film, et certaines scènes d'horreur s'apprécient au premier degré, de sorte que finalement, ça se suit sans déplaisir. La franchise a bien fait de s'arrêter là, mais elle tire le rideau sur un spectacle bien moins catastrophique qu'on l'aurait craint. 

  Je vais me faire plein d'amis, mais j'avais jusque là toutes sortes de mauvaises raisons de ne pas m'intéresser aux légendes bretonnes. Les régionalistes qui nous les cassent grave avec, pour commencer, et aussi la lourde tendance de la culture mainstream franchouillarde à se référer systématiquement à la péninsule dés qu'il est question de légendes rurales, au point d'en faire un poncif éculé. Etant donné que l'on a pas assez d'une vie pour découvrir tous les trésors mythologiques du monde, j'avais donc tiré prétexte de ces mauvaises raisons pour négliger la Bretagne, sauf à travers mes lectures parlant un peu plus généralement du légendaire français. Mais bon, comme il ya quelques mois j'ai lu les deux recueils de contes basques de chez Aubéron, je me suis dit que j'allais aussi m'intéresser à la Bretagne de façon, euh, "autonome".

  Bon, comme ça, j'ai surtout l'air de faire de provoc', et il ya bien  un peu de ça, mais il ya derrière cette confession toute une question sur la façon de considérer les légendes bretonnes : partie intégrante du légendaire française (dont je ne la distinguais pas jusqu'à présent, dans un esprit peusdo-jacobin paradoxal chez un provincial que ses sympathies anarchisantes ne prédisposent pas au centralisme étatique) ou culture spécifique dotée d'un véritable héritage celtique ? La lecture du livre dont il  va être question, mais aussi le fait d'apprendre qu'il est doté dans une autre édition d'une préface et de notes de George Dottin, confrère celtisant de l'auteur mais plus spécialiste de l'Irlande que de la Bretagne, commencent à m'ouvrir à l'idée des spécificités celtiques de la péninsule, face auxquelles j'ai été longtemps obtus, même si la Bretagne est aussi, bien entendu, partie intégrante de la culture française, ce qu'on ne peut plus nier au XXIème siècle (au XIXème siècle, à l'époque de Le Braz, à la rigueur...)( plein d'ami, vous disais-je)         

  J'ai donc lu ce grand classique du folklore breton qu'est La Légende de la Mort  d'Anatole Le Braz dans sa réédition chez Archipoche, qui n'est peut-être pas forçément l'idéal pour découvrir cette oeuvre : elle n'est pas entière, pas plus qu'aucune édition en volume (l'édition en deux tomes chez Terre de Brume, peut-être...) on n'y trouve pas, comme dans les omnibus de l'auteur chez  Bouquins (les deux tomes de La magie de la Bretagne, où sont regroupé ses oeuvres folkoriques et ses romans et nouvelles, et où ce livre-ci n'est pas entier non plus) l'appareil critique de George Dottin, au profit d'une courte préface plus lettreuse de Claude Seignolle (ceci-dit, même si ce n'est pas très sicentifique, Claude Seignolle, c'est quand même le classe), et puis, histoire de pinailler, l'édition n'est pas très agréable à lire pour des raisons purement matérielles, avec son texte imprimé trop près du bord des pages. Mais concernant le texte lui-même, c'est bien entendu un chef-d'oeuvre.

  La Légende de la Mort, c'est un recueil de récits et de croyances,  en provenance surtout de Bretagne bretonnante, autour de la Mort, des revenants, de l'au-delà. La forme littéraire qui domine de recueil, c'est la légende, au sens de récit fabuleux ancré dans l'histoire et la géographie. Si l'on trouve de rares contes à peu près atemporels (ou du moins qui l'était peut-être avant d'éventuelles retouches littéraires du folkloristes), si les nombreux textes courts qui émaillent le recueil ne font qu'exposer des croyances de façon anonymes, en revanche la quasi-totalité des récits proprement dit sont situées dans des localités de Bretagne, les personnages sont le plus souvent nommés, et il est fréquent que les récits touchent personnellement les narrateurs anonymes, qu'ils soient arrivés à eux-même ou à un membre de leur famille. Je m'interroge encore sur l'infulence qu'a pu avoir sur cet ancrage, comme déjà évoqué, la plume de l'auteur, car les textes sont indiscutablement remaniés, ne serait-ce que dans le style. Les récits "vécus" me questionnent particulièrement, j'imagine mal les conteurs bretons faire dans ce genre d'affabulations. Après, un recueil presque entier dont les récits se passent dans des lieux réels et autour de personnages nommés, ma foi, pourquoi pas, j'ai quand même un peu l'habitude de ce genre de récits, même si je n'ai jamais lu un recueil entier qui leur était dédié, tout en me doutant que ça existe à la pelle.

  En tout cas, ces récits, tout ancrés dans le réel qu'ils soient, n'en sont pas moins des bijoux d'imagination. Les histoires de fantômes bretons, celles du désormais célèbre Ankou, constituent un catalogue d'images saisissantes, tout à fait propre à inspirer des écrivains fantastiques, ce qui n'a certainement pas manqué, et je pense même qu'on peut commencer par Le Braz lui-même. Les récits sont tantôt macabres et effrayants, tantôt lumineux, mais toujours de façon ambigues : en général, en Bretagne, quand on croise un mort, même l'âme amicale d'un proche, c'est qu'on va mourir bientôt. Certes, la mort  n'est pas toujours un mal dans la culture populaire bretonne, et on pourrait écrire des pages et des pages -Dottin a peut-être disserté là-dessus dans ses notes- sur la vision extrêmemnt complexe du sort de l'âme dans cette culture. Imaginaire puissant et préoccupations mystiques, il me faut bien admettre que La Légende de la Mort se ressent clairement de l'influence celtique.    

  La plume de Le Braz est élégante, rythmée bien entendu par des tournures rappelant l'oralité, et elle se pique souvent de respecter le style énigmatique du conte, a contrario des dilutions insupportables qu'on trouve chez d'autres auteurs. Les courts textes racontant les croyances sont d'un style plus simple, et il me semble bien qu'on trouve quelques textes fidélement retranscrits, car complétés de passages entre parenthèses.

  Pour ceux qui veulent découvrir la vraie culture bretonne, par un vraie spécialiste, et pas l'ersatz de la culture mainstream.

Jusque là, je conaissais surtout les trésors mythologiques des Amériques par leur versant améridindien, ce qui est sans doute le plus passionnant du point de vue de l'éloignement cutlurel. Je ne connaissais le folklore de "colon" que par quelque bribes, notamment chez Borges (ainsi des joliment absurdes histoires de bûcherons des Etats-Unis sur une faune fantaisiste et burlesque), plus des mentions dans des études folkloriques, et plus récemment les recueils de Praline Gay-para (hop et hop, sachant que c'est bien entendu dans d'autres recueils, non chroniqués ici, les Contes curieux et les Contes très merveilleux des quatre coins du monde, que j'ai lu les contes des Amériques, parfois certes d'origines indiennes, et parmi ceux qui ne le sont pas, des contes antillais, ce qui a précédé ma décision de me laisser tenter par le livre dont il va être question).

  Quelques contes créoles, paru aux éditions Silène (la maison de Henri Gougaud !) est sous-tiré "collecte de Madame Schont". Il s'agit de la réédition du recueil publié en 1935, pour le tricentenaire des Antilles, par cette professeur au lycée Carnot de Pointe-à-Pitre, qui a donc collecté elle-même ces contes de Guadeloupe.

  Le recueil est très court (une grosse centaine de pages) mais il faut dire que les contes eux-même (partagés entre contes proprement dits et "fables", sous lesquels Mme Schont regroupe tous les contes animaliers, la plupart mettant en scène les aventures de Lapin Blanc) sont très bref, et ont même un style un peu sec, ce qui est le signe que madame Schont les a très peu réécrit ; on connaît des folkloristes universitaires moins consciencieux ! La transcription qu'on imagine fidèle procure d'autant plus de plaisir à lire ce recueil.

  De façon revendiquée, les éditions Silène n'ajoute presque aucun appareil critique à leur réédition, et reprennent la très courte préface originelle, écrite par l'ancien proviseur du lycée, M Charles Moynac, qui nous explique que les schémas de contes sont le plus souvent empruntés à l'Occident et à l'Orient. C'est souvent vrai : on rencontre même des versions de Cendrillon et de Barbe-Bleue, qu'il est passionant de voir transposé dans le contexte culturel créole, et les "fables", c'est à dire les contes animaliers, reprenne parfois des éléments universels connus par le Roman de Renart, notamment le célébrissime épisode du vol de poisson. Cependant, comme le mentionne une note, le seul embryon d'appareil critique ajouté par les éditions Silène, M.Moynac se trompe lorsqu'il suppose que les Noirs des Antilles, déracinés, ont perdu tout leur héritage africain. Comme le dit la note, des études comparatistes prouvent le contraire. Comme, chose frustante qui est certes un choix de la part de Silène, on ne saura rien de ces études comparatistes, je me suis amusé à repérer moi-même les influences africianes, notamment dans les aventures du rusé et retors Lapin Blanc, qui reprennent celles du Lièvres dans des contes de différentes ethnies que j'avais découvert notamment dans les recueils lus chez Anako et chroniqués ici. Il n'y pas que pour l'Afrique que l'absence assumée d'appareil critique ajouté est frustrante : je serais notamment très curieux de savoir si le Diable qui chasse Dieu du Paradis, sans que ce problèle soit résolu à la fin de l'aventure mettant en scène Lapin Blanc, si ce motif n'est pas une relecture rustique d'un grand mythe hindouiste, sachant que l'hindouisme est très présent aux Antilles et apparaît d'ailleurs au détour des notes de ce recueil. Mais encore une fois, je fais mon enfant gâté, rien n'obligeait Silène a recourir aux services d'un spécialiste, et l'important est le charme et l'intérêt des textes.    

  Je dois commencer cette chronique par un mea culpa : lors de ma précédente chronique de contes palestiniens, j'avais promis que la conteuse Praline Gay-para, pour l'oeuvre de laquelle j'ai eu un véritable coup de foudre (rappelons que je ne lis pour ainsi dire jamais les recueils de contes en fonction de l'auteur)  reviendrait sur ce blog et que cela arriverait au moins pour ses Récits de mon île, mais j'avais aussi supposé que ce dernier livre, sous-titré "contes urbains" et où l'île du titre n'est  autre que l'Île-de-France, ferait une nouvelle étape du périple mythologique et plus précisément une suite de l'étape  sur les légendes urbaines. Finalement, ces Récits de mon île n'alimenteront même pas la rubrique  "mythes " de ce blog, au profit d'une catégorie choisie un peu par défaut pour cette oeuvre inclassable, "surréalisme et étrange". Car même s'ils sont présentés, dans un mot d'introduction suggestif et énigmatique et qui donc n'engage à rien,  comme de sources folkloriques, c'est bien de contes littéraires qu'il s'agit. Des contes urbains et parisiens qui rappellent forcément ceux de la rue Broca de Pierre Gripari, mais la comparaison s'arrête là, car ceux de Praline Gay-para n'ont rien à voir par la style comme par le ton.

  Du coup, passé le début dérangeant de la lecture ("mais, c'est pas une source fiable !") ces contes restent ceux que j'ai le mieux apprécié de Gay-para. Ses quatre autres recueils parus chez Actes Sud / Babel (Contes populaires de Palestine, déjà chroniqué donc, auquel s'ajoutent Dame Merveille et autres contes d'Egypte, Contes curieux des quatre coins du monde et enfin Contes très merveilleux des quatre coins du monde) sont de vrais contes folkloriques, mais adaptés littérairement, et même si Gay-para a la délicatesse de détailler ses adaptations en note, comme le fait Catherine Zarcate dans ses Histoires du Roi Salomon que j'avais chroniqué  ici, et en outre cite plus rigoureusement ses sources que Zarcate, eh bien j'ai toujours du mal avec la notion même d'adaptation littéraire dans ce domaine. Avec les Récits de mon île, au moins, la question ne se pose même pas.           

  L'inspiration "folklorique" est réelle, bien sûre : la quatrième de couverture (dommage de devoir faire appel à elle pour comprendre le livre) explique que la conteuse "s'est inspiré de récits de vie récoltés auprés de personnes de toutes origines". C'est bien, dans ces contes, ce dont on peut être sûr de la réalité : le récit de vie dont part chacun d'eux. L'aspect merveilleux, qui n'est pas présent dans tous les contes, est en plus, mais là encore, on peut s'amuser (et non se prendre la tête comme je l'ai fait naïvement au début de la lecture), à essayer de deviner ce qui pourrait relever du folklore urbain. 

  La courte historiette, aux allures d'histoires drôle, qui ouvre le recueil, pourrait bien être une authentique légende urbaine. Le conte merveilleux La Dame Rousse ressemble, par son aspect décousu et sa naïveté, à une histoire que pourrait raconter les enfants, et  de façon un peu moins sûre Le gars du dessus et le gars du dessous pourrait être narré par un ado imaginatif (son cadre atemporel est d'ailleurs curieux : on a presque l'impression que notre civilisation contemporaine y est éternelle ! Naïveté adolescente -sachant quand même que le héros est un lecteur boulimique de livres scientifiques- ou licence poétique de la conteuse ?).

  En revanche, des fois, souvent même, c'est trop beau pour être vrai, notamment quand le merveilleux se change en fantastique énigmatique digne des plus grands maîtres du genre (les contes de Gay-para, mêem ceux qu'elle puise dans les folklores du monde, ont souvent un côté énigmatique, au moins dans leur habitude fréquente de finir de manière ouverte ; dans ce recueil, le récit prend volontiers une tournure quasi-surréaliste, conjuguant ainsi les deux domaines littéraires qui me passionnent le plus), ou bien quand le merveilleux arrive comme un cheveu sur le soupe sur une histoire plus ancrée dans la glèbe (le motif de conte, qui finira rationalisé, et se greffe sur la tourmente de la Seconde Guerre Mondiale dans Il a nommé son fils Ulysse, ou bien le touchant Heureux qui comme Icare ou le couple adultère passionné ne se réunit qu'un jour par an comme il est permis aux étoiles du Bouvier et de la Tisserande dans un célèbre mythe chinois, encore démarqué des siècles plus tard par nombre de contes asiatiques), ou encore quand le message est par trop évident. Et que dire de L'enfant dans la lune dont l'histoire peut trouver un parallèle dans nombre de folklores africains (même si je pense que, même pour un franco-africain, il prendrait place dans l'Afrique ancestrale et non dans notre civilisation urbaine) mais qui ici fait référence sans équivoque au Kirikou de Michel Ocelot ?

  Au-delà de ce jeu sans fin, il reste que ce recueil est, je pèse mes mots, un pur chef-d'oeuvre d'imagination et de poésie. Si vous voulez du rêve, vous en trouverez à foison dans ce recueil, et ce malgré quelques textes plus faibles que la moyenne. La morale est parfois un peu trop optimiste à mon goût de punk-grunge-gothique-émo-flap-flap, mais ce n'est jamais niais, ou alors rarement, grâce au style épuré de Gay-para, qui a  très bien retenu la leçon de la littérature orale (rappelons que ses contes sont tous conçus à la fois pour être entendus en spectacle et pour être lus), et grâce à la cruauté douce-amère propre au conte, qui affleure constamment dans le recueil.

  Un seul reproche à ce merveilleux livre : la tendance à spoiler le contenu des histoires par leur titre. Mais c'est un détail.