Le blog de Kalev

  Un très hypothétique lecteur qui suivrait ce blog navrant depuis le début ne manquerait de reconnaître dans ce titre une référence à l'article Kalev au pays des Requins-marteaux. Il s'agit une nouvelle fois de l'exploration du catalogue d'un éditeur, tout aussi ovniesque.

  Je vous ai longtemps gonflé avec ma passion du surréalisme, mais je suis navré de vous apprendre que ce n'est que le début : je commence seulement, depuis trois ans environ, à découvrir les classiques de ce mouvement que je connaissais finalement mal, en même temps  que je comble laborieusement mes lacunes en poésie (au point quand même d'avoir pas mal délaissé le roman pour elle ces dernières années).

  Les éditions Prairial offre la came idéale pour ce vice. Tirant son nom du mois du calendrier révolutionnaire et de tout l'irréalisme qu'il contient, mais aussi des authentiques révoltes populaires qui ont eu lieu ce mois-là, la maison d'édition se veut "celle des délirants, des révoltés et des prophètes". C'est écrit sur leur site, auquel je vous renvoie si vous voulez feuilleter les livres chroniqués céans qui seront essentiellement graphiques (et d'autres livres, bien entendu), et ainsi en apprécier l'esprit qui va de la folie douce à la folie furieuse.

On commence avec l'auteur par lequel  j'ai découvert l'éditeur : Max Ernst et ses fameux romans-collages que les éditions Prairial ont certainement l'intention de rééditer tous les trois, puisqu'au plus connu, La Femme 100 têtes, a succédé, dans l'ordre de parution originale celui au contraire le plus oublié, Le Rêve d'une petite fille qui voulait entrer au carmel.

  Ah, avoir une édition française de La Femme 100 têtes, enfin ! Je pensais que ce bonheur resterait fugitif et limité à quelques collages montrés à l'exposition Hypnos qui eut lieu en 2009 au Musée de l'Hospice Comtesse de Lille. Tout ce que j'avais trouvé alors comme édition était allemand, même s'il s'agit d'un objet peu commun : édité par le comité d'entreprise de chez Phillips, on dirait le cliché du livre issu du génie industriel germanique, et qui semble fabriqué spécialement pour résister à une guerre nucléaire. Ce qui ne joue pas en la faveur des livres fragiles  qui sont le moindre défaut des éditions Prairial. Qu'importe, j'ai maintenant les légendes de ce classique dans ma langue maternelle, et ça ajoute beaucoup de chose. Ne pas comprendre les textes serait encore plus dommageable pour le moins connu Rêve d'une petite fille qui voulait entrer au carmel, qui est moins décousu que le précédent, réellement organisé autour d'un fil rouge. En  effet, Ernst compose ces textes un peu à la manière de ses collages devenus célèbres par leur utilisation exclusive de gravures en noir et blanc, issues généralement de romans populaires. Ici, le texte est aussi basé sur des réécritures croisés de romans populaires, probablement selon la méthode de réécritures successives expérimentée par Breton et Eluard  dans L'Immaculée Conception, d'après Lautréamont, pour pallier à la fatigue de l'écriture automatique. Ernst mélange donc deux romans populaires dont l'un est une authentique bondieuserie, une vie de Thérèse de Lisieux, ce qui est le prétexte pour montrer cet humour noir blasphématoire cher aux surréalistes. De quoi rappeler qu'il existe une vie au blasphème en dehors (je n'ose dit après) de Charlie Hebdo, parce que j'ai rien contre la vulgarité, bien au contraire (sachant que je refuse de soumettre mon jugement à tout culte étatique des martyrs, merci), mais entre certaines beauferies charliesques des années 2000 et une phrase du genre "Toutes mes joies ont un alibi et mon corps se couvre de cent fissures profondes", ben vous excuserez le snobisme qui me pousse à si vite choisir.

  Trêve de provoc', même si le livre est pousse-au-crime : ces remarquables rééditions devraient logiquement être suivies de celles du dernier tome de la trilogie (j'ai l'impression de vendre de la fantasy), Une Semaine de bonté, que je ne peux que recommander chaudement pour l'avoir admiré (plutôt que lu, car les textes sont cette fois réduit à la portion congrue des titre de chapitre et des citations qui les accompagnent) dans une précédente édition bilingue anglo-saxonne.

  On reste dans le roman-collage avec une des grosses surprises dont l'éditeur a le secret :  le roman-collage existait presque 20 avant Max Ersnt, et avant même l'explosion du mouvement dada ! En  effet, en 1911, au Royaume-Uni, les mystérieux E.V.L. et G.M., identifiés depuis à Edward Verrall Lucas et Georges Morrow, collaborateurs de magazine satirique Punch, sortait l'album Quelle Vie !, reconnu dés 1930 par Raymond Queneau, dans un texte choisi en préface par Prairial, comme "la première manifestations de l'esprit moderne". 

  Quelle Vie ! raconte à la première personne la vie d'un lord anglais, de la naissance à la pairie, sous forme d'images commentées issues...d'un catalogue de vente par correspondance ! Si ce genre de procédé a trouvé nombre d'imitateur, on imagine sans peine l'effet comique qu'il devait avoir en 1911. La drôlerie en est encore irrésistible aujourd'hui, en plus de se montrer visionnaire. Ainsi, si certains collages se résument à des images commentées, ce qui est déjà du plus haut comique, les auteurs testent déjà l'assemblage d'image, à un date considérées comme celle de l'invention du collage par Braque et Picasso (sinon on peut aussi parler des "femmages" sorte de collages d'Art Brut attribués à des femmes au foyer et bien antérieur à toutes ces expérimentations, comme quoi les avant-gardes ne sortent jamais de nulle part, et c'est ce qui fait leur beauté).

  On se prendrait à rêver d'une suite à ce premier roman-collage de l'histoire, qui reprendrait le matériel d'un catalogue contemporain (sachant que le matériau de Quelle Vie ! devait sembler tout aussi vulgaire au bon gout de l'époque, c'est sûr que c'est pas les belles gravures de Marx Ernst...qui étaient peut-être très mal jugées elles aussi en leur temps, associées aux littératures de gare).

  Puisqu'on est dans les précurseurs du surréalisme, autant les chercher où on les a déjà trouvé : dans l'époque romantique. Clef des songes est la plus longue série de gravures (plus de cent) de l'artiste Michel Delaporte, qui pourrait presque faire figure d'artiste maudit si je n'était gêné avec ce mythe : une cécité a en effet obligé ce graveur de talent à cesser la gravure et à se concentrer exclusivement à la plus mauvaise partie de son œuvre, l'écriture de vaudeville dont l'auteur de la post-face de l'édition reconnait lui-même n'avoir lu aucun jusqu'au bout.

  Si Clef des songes est considéré comme surréaliste avant l'heure, comme Granville et Victor Hugo, ce n'est pas forcément par le thème du rêve. Celui-ci me parait bien illustrer le conflit exprimé par Breton entre l'interprétation mystique des rêves comme messages prémonitoires  (parce que c'est bien de cela qu'il s'agit, comme le titre le laisse deviner), et les "rêves vains" (vous savez, ceux que sont censés retenir les dreamcatcher en plastoc vendus dans les boutiques d'ésotérisme neuneu) qui deviendront le fer de lance de l'onirisme surréaliste et dont je me sens le plus proche. Parce qu'après que les surréalistes m'aient définitivement convaincus de l'intérêt poétique de mes plus invraisemblables rêves, notamment d'enfance et d'adolescence, je serais tenté de dire, que, euh, vous m'excuserez de vous demande pardon mais Delaporte, il a l'air de faire des rêves aussi nuls que ceux des scénaristes d'Inception.

  Trêve de troll, l'intérêt n'est pas dans les scènes de ces rêves, pas plus que l'esprit pré-surréaliste. Non seulement ces gravures, sur le plan le plus sérieux, se montre d'une beauté étrange et troublante, avec leurs personnages en ombres chinoises, selon l'art de la silhouette alors à la mode, dans des décors fantomatiques et curieusement composés, mais Delaporte s'amuse visiblement avec les thèmes ésotérique à la mode, comme le laisse deviner le frontispice ronflant "Clé des songes, suivant les écrits de Cagliostro, du Grand Albert et des Bohémiens les plus accrédités". Les interprétations (qui tiennent, comme les description des rêves, en phrases extrêmement courtes) suivent néanmoins une certaine tradition : tantôt le rêve est à interpréter littéralement, tantôt il signifie son contraire. Or certaines interprétations sortent de nulle part et annonce déjà les plus grands éclats de rire surréalistes, comme le déjà culte "battre son mari : amitié sincère"...sachant que le prosaïsme d'autre interprétations peut être lui aussi très drôle, sans doute d'autant plus par contraste.

  Maintenant, après avoir recherché le surréalisme en amont, redescendons vers l'aval et vers une autre période d'explosion de créativité artistique, celle de la contre-culture des années 60, avec The Game de Guy Pellaert, recueils de quatre nouvelles graphiques parues dans Hara-Kiri entre 1968 et 1970.

  A contrario de ma pique gratuite et de mauvaise foi (bête et méchante, effectivement) sur le Charlie moderne plus haut dans cet article, j'ai dis énormément de bêtises sur Hara-Kiri , dont je suis aussi ignorant que le Charlie moyen, sur ce blog, notamment à propos de Fred et de Delfeil de Ton, où c'est limite si je ne faisais pas passer le journal pour un repère de poètes. La citation de Cavanna au début de la préface de The Game vient rappeler à bon escient que ce journal aujourd'hui admiré des intellectuels et des artistes en était haï unanimement à l'époque pour son mauvais goût et sa vulgarité.

  Ce qui ne m'empêche pas d'insister un peu sur le grand intérêt artistique, ou anti-artistique si vous voulez, du journal, et j'en veux pour preuve la même préface : si elle n'explique pas pourquoi, fait que j'ignorais, Topor a très vite quitté l'aventure, en revanche Guy Pellaert quitte Hara Kiri après la fameuse affaire de censure gaulliste et le succès qu'il apporte, car dit-il, les dessinateurs y sont devenus de simples commentateurs politiques, quand auparavant "la dérision allait beaucoup plus loin".

  Comment décrire le style de l'artiste belge qui a fait exploser la bande dessinée ? Je me sens obligé de me raccrocher à ce que je connais, et à y voir une version plus radicale du style de son confrère du même journal, mon idole Fred, pas seulement dans les couleurs psychédéliques (qui arrachent beaucoup plus les yeux chez Pellaert) et le procédé très dada / surréaliste et surtout très drôle de l'insertion d'image (vieilles gravures chez Fred, ce qui fait très ernstien, photomontages chez Pellaert, dont on peut regretter l'abandon dans les deux dernières nouvelles de l'album), mais aussi dans l'apparence de certains personnages. Mais le comparaison trouve vite ses limites. Plus radical, disais-je : Pellaert plaque sur le papier la saturation d'images de notre société, dont on se rend bien compte qu'elle n'a pas attendu Internet, sature vos sens et vous retourne le cerveau sans vous laisser un instant pour respirer. Peut-être la meilleure réalisation du vieux rêve psychédélique (qui était au moins, pour ce que j'en sais, celui de certains adeptes de la techno des 90's), du trip de drogue sans prendre de drogue.

  Ceux qui connaissent le conteur Fred et la plus grande profondeur de ses histoires et de ses univers, que j'avoue frileusement préférer, pourraient certes voir dans les nouvelles graphiques de Pellaert, œuvres difficiles, d'accès s'il en est, un numéro de prestidigitateur, mais je défie quiconque de les lire sans être plongé dans la sidération par cette œuvre radicale.  

  Jusqu'ici, j'ai parlé de folie douce et de folie furieuse, mais chez des auteurs qui simulait la folie dans la fiction. Il est temps de parler d'un authentique "fou littéraire", selon l'expression consacrée : Jean-Pierre Brisset, autre figure admirée des surréalistes (il figure en bonne place dans L'Anthologie de l'humour noir de Breton), du Collège de Pataphysique qui en a fait un Saint de son calendrier, ainsi que de Michel Foucault dont un article sert de préface à l'édition Prairial de La Grande Nouvelle. 

  Brisset, ancien soldat de la guerre franco-prussienne dont le traumatisme laissera des traces dans le texte dont il est question (je ne parle pas d'une cause supposée de la folie de l'auteur), devenu chef de gare, auteur de nombreux livres sur ses deux passions, la natation et la linguistique (il parle couramment français, allemand et italien), reçoit dans les années 1880 une révélation divine, qu'il expliquera dans une abondance production publiée à compte d'auteur, et que La Grande Nouvelle synthétise en une centaine de pages.

  Écoutez donc, mécréants : sachez que l'Homme descend non du singe mais de la grenouille (bon, il est exact d'un point de vue évolutionnistes qu'il descend d'amphibiens, mais là il descend directement de la grenouille), ce que prouve l'étude des langues françaises, allemandes et italiennes, car le latin, cette langue que la culture  du XIXe siècle croit capitale, n'est qu'un argot et toute les langues sont en réalité inchangées depuis la création du monde.

  S'ensuive des démonstrations linguistiques aussi délirante que sans faille du point de vue de la cohérence interne, basé sur les homophonies des trois langues susmentionnées, même si surtout du français, alternant avec des passages d'une théologie chrétienne passablement hérétique, confrontant la Bible à la "fable" gréco-romaine, et prêchant une religion limite, euh, anarchisante, puisque toute autorité étatique et religieuse, l'Empire et l’Église, héritiers respectifs de Titan et de Saturne, sont d'essence satanique, et que par conséquent il est hérétique de s'y plier. On notera néanmoins que Brisset, pour un illuminé, ne perd néanmoins pas le nord dans sa conclusion ou il fait délibérément la publicité de ses ouvrages en indiquant même le prix, ce qui procure une chute très drôle à cette fascinante mythologie personnelle, dignes des plus grands artistes d'Art Brut.

  Maintenant, il est temps de revenir aux choses sérieuses. On aurait tort de réduire les éditions Prairial à la publication d’œuvre surréalistes oiseuses. Elles savent aussi donner dans un vrai journalisme d'investigation qui, comme le dit l'édito de leur revue Des faits, est la seule solution face à la prolifération des fake news. Le credo de la revue est : des faits, rien que des faits. Et c'est ainsi que vous aurez connaissances des vérités qui dérangent, comme les activités de barbouzes de Jean-Vincent Placé et Benalla pour le rapprochement de la France et de la Corée du Nord, le lien de l'agent double Sergueï Skripal avec la Terre Creuse, la vraie origine du mot "bravitude" employé par Ségolène Royal ou encore le scandale des électro-sensibles torturés au centre de la Terre pour des expériences sur le champs magnétique terrestre.

  On l'aura compris, la revue Des faits n'est autre qu'une sorte de Gorafi papier. Mais le fait de présenter une vraie revue payante permet de donner toute l'ampleur dont est capable ce genre de site parodiques très à la mode depuis le début de la décennie écoulée. Et les auteurs de la revue montrent ce dont le complotiste moyen est dépourvu : une immense culture, et de l'humour. Non seulement ils maîtrisent les codes du jargon journalistique, mais ils montent une érudition et une maîtrise impressionnante pour tout ce qui touche à la culture populaire, tout en restant résolument ancré dans l'actualité (par ailleurs dans une ambiance très franco-française qui fait penser à la rencontre improbable d'X-Files ou d'Indiana Jones avec OSS 117), ce qui fait espérer avec impatience un numéro post-covid, étant donné que les deux précédents datent déjà de 2018 et 2019.

  Surtout, les articles de Des faits valent par leur jusqu'au-boutisme dans l'art de faire "avaler des couleuvres", de défendre de idées délirantes de façon extrêmement étayée et argumentée (même si l'absence de photos au profit de dessins, c'est louche...nous sachons !). A ce titre, les plus délirantes se trouveront surtout dans le premier numéro, et ne trouveront pas d'équivalents dans le second. Ainsi du "Daesh maoïste aux portes du Pérou " annoncé en couverture, qui délire sur la conversion des indiens d'Amazonie, ainsi de l'enquête d'un anthropologue sur les rites chamaniques d'une tribu de chiffonniers de la décharge de La Crau, ainsi de l'interview de la troublante meneuse d'une mouvance post-anarchiste sud-américaine qui utilise le sexe comme arme terroriste, ou encore de l'hilarante origine du mot bravitude, mentionnée plus haut. Le second numéro, en revanche, reste davantage dans les topos de l'imaginaire complotiste et de la science-fiction "hétéroclite" pour reprendre le mot de Pierre Versins, même si c'est avec le même jusqu'au-boutisme (les dessins d'enfants qui se révèlent d'authentiques manuscrits de la civilisation perdue du Gondwana...), comme si les auteurs avaient voulus gagner en crédibilité...ce qui prête à rêver au plaisir qu'on aurait de les entendre cités sérieusement sur un plateau télé par un(e) émule de Christine Boutin.

  Malgré cette perspective amusante qui ne serait après tout l'objet que d'un vulgaire "buzz", un autre élément, avec l'érudition et le jusqu'au-boutisme, empêche de considérer ces canulars comme une vulgaire pantalonnade : l'humour en est le plus souvent grinçant, pointant sous le délire pseudo-conspi les peurs et les névroses de la société, dans un esprit crypto-gauchiste de bon aloi. C'est ainsi que le rire s'étrangle un peu, par exemple , dans un article du premier numéro sur le vandalisme organisé des bars, qui pointe encore une fois une vérité qui dérange, encore plus que les liens pourtant avérés entre 5G, Covid et Petits Gris atlanto-reptiliens :  la gentrification des quartiers populaires.

  Une référence incontournable pour faire vos propres recherches, bande de moutons !

Cette rentrée littéraire légèrement perturbée est décidément une belle surprise pour moi, car j'ai appris le retour avec un nouveau livre de trois auteurs que j'admire. Jacques Abeille d'abord, dont je chroniquerais La Vie de l'explorateur perdu, tome conclusif du majestueux Cycle des Contrées, paru en même temps que la réédition augmentée des Carnets de l'explorateur perdu...quand j'aurais relu tout le cycle. Gilles Marchand ensuite, avec Requiem pour une Apache. Et celui dont il va être question ici, Les Secrets de l'auteur estonien Andrus Kivirahk, dont il n'y avait plus eu de nouvelles traductions depuis presque quatre ans.

De Kivirähk, j'avais donc lu les trois romans traduits par les soins des éditions du Tripode, L'Homme qui savait la langue des serpents, Les Groseilles de novembre et Le Papillon

Trois romans plutôt pour adultes donc. Et là, je me retrouve à lire un roman pour enfant de Kivirähk, ce genre de livres constituant une large part de son oeuvre. Ce qui ne me gêne absolument pas, car j'adore lire des livres pour enfants, plus à même, à mes yeux, de parler à un adulte, quand ils sont bien faits et pas neuneus, que les livres pour ados, en général très ciblés ados justement.

C'est une longue histoire, les livres pour nenfants et moi : après avoir vaguement essayé de grandir une bonne fois pour toute à l'approche des 16 ans, après une époque où me découvertes littéraires se faisaient dans un joyeux désordres (Roald Dahl et Pierre Gripari après Le Seigneur des Anneaux, Le Meilleur des Mondes et autres lecture déjà costaudes à 14 ans...comme quoi la segmentation des âges de l'édition jeunesse commerciale et des documentalistes vieux jeu, c'est de la foutaise), j'ai rechuté entre 21 et 22 ans, avant même de suivre un cours de littérature de jeunesse à la fac et de m'y prendre de passion pour Claude Ponti.

Là, le pitch, associé au souvenir enchantés de livres adultes de Kivirâhk, me vendait du rêve, et ça tombe bien puisqu'il est question de rêves :

"Dans la famille Jalakas, chacun emprunte un passage secret pour rejoindre son rêve en douce. Le petit Siim se glisse sous la table et atterrit au pays des merveilles. Sa grande sœur, Sirli, prend l’ascenseur et grimpe jusqu’au pays des nuages. La mère passe par une porte cachée qui mène à son château royal. Le père, quant à lui, sort par la porte arrière de sa voiture et déboule sur un stade gigantesque. En dehors de leur cachette, les membres de cette joyeuse famille mènent une vie tranquille. Mais il arrive que certains rêves prennent le pas sur la réalité, et alors plus rien ne tourne rond…"

Et puis...en voilà une curieuse expérience de lecture ! De prime abord, pendant une bonne partie de ce livre assez court, j'étais tenté de me dire : mais, c'est très cucul, non ? Ça l'est, assurément. La cucuterie ne m'a certes pas empêché, par exemple, de prendre plaisir à poursuivre l’œuvre pour enfant de Gripari à 28 ans, après avoir lu et aimé les Contes de ma Rue Broca très tardivement, à la moitié de cet âge. Mon esprit chagrin était quand même tenté de me dire : oui, mais Gripari, son humour ravageur, et ses belles trouvailles poétiques dont je ne trouve pas l'équivalent chez Kivirähk (même s'ils jouent sur le même ressort : magnifier la simplicité et la naïveté des histoires).

Bon, les deux prennent les enfants pour des neuneus, quand même, peut-être un peu, non ?

Sauf qu'en fait non. Enfin, pour Gripari, je ne sais pas (et ne crois pas, d'après mes souvenirs de lecteurs déjà bien conscients de certains clins d'oeil), mais pour pour ce qui est de Kivirähk, la réalité est tout autre

.

J'ai fini par réaliser, en laissant de côté mon rationalisme chagrin, ce que représentaient les invraisemblances énormissimes et évidement volontaires qui ponctuaient le récit : Kivirähk ne prend pas les enfants pour des neuneus, pour la simple et bonne raison qu'il n'est plus un adulte écrivant pour des enfants, mais un auteur épousant parfaitement la logique enfantine, au point qu'on a l'impression d'une histoire inventée, sinon écrite (le style est très simple, alors pourquoi pas, avec un talent précoce...), par des enfants. On me dirait même que l'histoire a été inventée entièrement par les enfants de Kivirähk que je n'en serais pas outre-mesure étonné.

Et ceci est très visible dans l'image des adultes dans l'histoire : plutôt qu'un point de vue de l'adulte sur les mômes, qui est un grand piège pour les auteurs jeunesse peu talentueux qui commettent l'erreur de puiser dans leur propres nostalgies, plutôt donc que ce point de vue dont les auteurs modernes essayent de se débarrasser depuis l'époque de la contre-culture, on a droit au contraire au point de vue des môme sur les adultes. Et ces adultes ont tous en commun de n'avoir aucune autorité, voir de ressembler plus souvent qu'à leur tour à des enfants, ce qui donnent des scènes cocasses et tendres, comme l'humiliation des pères de familles "collés" par une prof de math sadique qui les oblige à faire des additions enfantines mais déjà trop compliqué pour eux.

Je croyais donc lire, avec une certaine naïveté sans doute, une abominable cucuterie, et je découvre un livre qui représente, finalement, un bel exercice de style dans la création d'univers (je ne parle pas de style d'écriture au sens étriqué, pédanto-parisien, du terme), et retrouve en même temps ce vieux paradoxe : le livre plaira peut-être plus aux adultes qu'aux enfants pressés de grandir et de lire des choses plus "sérieuses".

C'est pas que je veuille marcher dans la rhétorique martiale de nos élus, mais je n'ai pas vraiment participé à l'effort de guerre pendant le dernier confinage (lequel intervenait pendant les deux ans de sommeil du blog, mais bon je me cherche pas d'excuses). Il est temps d'y remédier et d'apporter aux autres confinés de quoi passer le temps pour supporter cette dure épreuve. Je me suis donc décidé à partager plusieurs  courts-métrages, mais aussi des longs, dispos sur Youtube. Beaucoup d'animation dans le lot, mais susceptible de se pas ennuyer du tout les adultes.

Je commence avec un premier trio de courts-métrages découverts gamins et enfin retrouvés au cours de ces dix dernières années. Le premier, retrouvé pendant le confinement, découvert grâce à Arte au tournant du siècle, à peu près à l'époque où la même chaîne me révélait Dark Crystal, servira d'excuses auprès des Bretons qu'a pu froisser mon dernier troll, grâce à son phare et à sa musique de Yann Tiersen. Il s'agit du  Cyclope de la Mer de Philippe Jullien, court-métrage d'animation poétique et cruel  à la fois (découvert dans le même thema que la primesautier Tombeau des Lucioles, quand même).

Suit un court-métrage d'animation plus horrifique, The Sandman, qui vaudra à son réalisateur, Paul Berry, de participer à la conception de l'univers de L’Étrange Noël de Mr Jack.

Le dernier de la trilogie, découvert dans la même projo en cours d'Art plastique, l'hilarant Gisèle Kérozène, le premier court-métrage de Jan Kounen. A voir en pensant aux effets spéciaux de oufs de l'époque : derrière les sorcières qui volent sur leurs balais, il y a un cascadeur ne cesse de faire des bonds, et un réalisateur qui n'a gardé au montage que les images où il ne touche pas le sol. Deux grands malades.

Découverte bien plus récente, cet été, un court-métrage bien plus hilarant encore et impertinent : Il était une fois l'huile de Winshluss, artiste dont j'avais déjà chroniqué un chef-d’œuvre de BD iconoclaste ici.

Tant qu'à être exhaustifs dans mes trouvailles et retrouvailles, j'ai retrouvé hier la trace d'un court-métrage vu il y a quelques nnées au ciné, Goose de Morgan Simon, qui n'est pas forcément un chef-d'oeuvre mais n'en reste pas férocement drôle.

  J'avais aussi parlé sur le blaugue, à peu près à la même époque que Winshluss, de René Laloux. Partis pour partager ses courts-métrages, je viens de découvrir avec surprise sur ses trois longs-métrages sont également sur Youtube. Il faut cependant signaler que son chef-d’œuvre, La PLanète Sauvage, est interdit aux mineurs par ces crétins de Youtube, qui le jugent vraisemblablement pornographique sur des critères infantilisants jusqu'au ridicule dont les Yankees de la Silicon Valley ont le secret. Si vous n'avez pas de compte Google, ou si ça vous casse vraiment les gonades de vous connecter, je vous conseille de télécharger (tout à fait légalement) un logiciel du genre 4k video downloader pour télécharger la vidéo, la description Youtube laissant entendre que le téléchargement ne sera pas bloqué pour raisons de droits. Pas de problèmes en revanche pour Les Maîtres du temps, de toute façon un peu plus orienté public jeune, ni pour Gandahar, ni pour la plupart des courts-métrages :

Son premier, Les Dents du singe, extraordinaire œuvre d'Art Brut réalisé avec les patients de la clinique psychiatrique où travaillait Laloux, patients que nous avons les privilège de voir sur cette version longue du court-métrage (je n'avais pas droit à autant par les bonus de mon DVD de La Planète Sauvage. En revanche, il est impossible de télécharger ce court-métrage-ci, du moins dans cette version, il semblerait que a chaîne Youtube la protège). 

Ses deux premières collaborations avec Roland Topor avant le long-métrage suscité, le très grinçant Les Temps morts, d'après une nouvelle de Jacques Sternberg, qui n'est certes pas des plus appropriés à cette période morose, et ce chef-d’œuvre d'humour noir et burlesque qu'est Les Escargots.

Je conclus le cycle lalouesque sur ses deux collaborations avec Caza en dehors de Gandahar,  Comment Wang Fô fut sauvé, adaptation de Yourcenar, et La Prisonnière, dont j'ai réussi à trouver une vidéo non interdite au mineurs (la nudité est plus explicite que dans La Planète Sauvage, mais franchement, cette censure à l'américaine reste ridicule).

Un réalisateur d'anim' qui me fait fortement penser à Laloux, c'est Jean-François Laguionie dont j'avais chroniqué Louise en hiver. Si aucun de ses films postérieurs aux années 80, et donc les plus connus, ne sont dispos sur Youtube, il y a néanmoins matière.

D'abord, son premier long-métrage, celui-là même qui me fait penser à Laloux, Gwen, le livrez de sable

Et ses courts-métrage, dont la plupart son dispos sur Youtube, et que je range ici dans l'ordre chronologique de leur réalisation :

La Demoiselle et le violoncelliste

L'Arche de Noé

Une bombe par hasard

Potr' et la fille des eaux

L'Acteur

Le masque du Diable

Et son plus célèbre court-métrage, La Traversée de l'Atlantique à la rame

En passant, en faisant ma recherche Youtube pour retrouver les Laguionie, je suis retombé sur Les Trois inventeurs de Michel Ocelot, qui à l'époque où je l'ai vu m'a semblé le meilleur court-métrage d'un DVD sur lequel j'avais été un peu sévère ici (il est probable que je le serais moins maintenant). Je vous laisse chercher vous-même les autres courts-métrages, je ne les ai plus en tête.

Comme la poésie et la grâce, ça va un moment, revenons à l'humour noir et à quelque chose de plus viscéral qui prouve que le cinéma expérimental peut-être un coup de poing émotionnel, avec J'ai vomi dans mes cornflakes de Pierrick Servais (oui, je sais, le titre fait peut, c'est là tout le sens de la dérision du cinéaste), retrouvons l'humour noir dans l' animation avec Ruka (La Main) du tchèque Jiri Trnka, retrouvons-y un humour noir plus soft et moins oppressant (sur une belle musique de New Order) avec More de Mark Osborne, et enfin, puisque j'ai mentionné ces grandes références essèfe que sont Laloux et Caza, finissons notre voyage en dérivant sans honte vers le cinéma bis, mais alors vraiment bis. Je vais cette fois partager une chaîne Youtube que je connais depuis le précédent confinement, mais dont  je n'ai presque rien vu : sur One night in the drive-in, chaine dédiée aux films rares du cinéma bis, dispos avec sous-titres français, je n'ai vu pendant le dernier confinage sur charmant nanard 50's The Monster of Piedras Biancas (découvert en cherchant, d'après mes souvenirs de môme, un des courts-métrages ci-dessus...saurez-vous deviner lequel ?). Je ne sais pas ce que valent les autres films, lesquels sont susceptibles d'être des navets ennuyeux, des nanards très drôles, de bonnes séries B...Je m'avoue surtout intrigué par le film yougoslave The Atomic Bride, et par Equinox  dont le résumé laisse penser à un intéressant précurseur d'Evil Dead de Sam Raimi. Peut-être les découvrirez-vous avant moi. 

Bon visionnage !

ADDENDUM :

Je n'avais pas fait le tour de ma filmothèque youtubesque. J'ai notamment oublié, pour ce que je peux me rappeler pour l'instant, une découverte faites pendant le dernier confinement grâce à une amie avec qui j'avais visité une expo d'une forme d'Art très ancrée dans la politique culturelle nordiste et dont j'avais déjà parlé, l'Art Brut. Dans cette expo d'Art Brut et d'Art Naïf, sur la fondation Paul Duhem, qui a eu lieu au musée de l'Hospice Comtesse, à Lille, se trouvait le tapissier Jacques Trovic, et mon amie m'a donc fait découvrir un documentaire sur l'artiste, sur une improbable émission d'Art Brut de la télé public, depuis arrêté semble-t'il, dont j'ignorais l'existence, et j'ai découvert que le documentariste, Jean-Michel Zazzi, avait abondamment filmé ces Arts populaires et marginaux et mis en ligne énormément de choses sur sa chaîne Youtube dont voici le lien. Sur cette chaîne, vous trouverez surtout des vidéos sur la culture en milieu scolaire, sujet auquel j'ai du mal à m'intéresser, mais qui vous plaira peut-être bien plus qu'à moi. En attendant, les documentaires relatif à l'Art Brut que j'ai pu dénicher sur la chaîne, et dont les formats varient de la vidéo de trois minutes au moyen-métrage d'une heure  :

Jacques Trovic

Jacques Trovic- Rushes et entretien

Raymond Reynaud, la force en dedans

Francis Marshall

Les "Guignols Solex" de Monsieur Gens

Paul Amar à la Fabuloserie

Les girouettes de la Fabuloserie

Raymond Moralès

EDIT :

Le Manège de Petit Pierre

(cette dernière œuvre extraordinaire a donné lieu à une vidéo qui lui rend encore plus justice, où en outre on voit l'artiste dont je pense qu'il ne doit plus être en vie, par un autre vidéaste, Emmanuel Clot, il y a une quarantaine d'années : c'est ici).

Exposition hors champs (tant qu'à en rajouter sur le musée de la Fabuloserie, dans l'Yonne)

L'oeuvre de l'abbé Lecoutre

Il est évident que j'en ai oublié des tonnes dans mes investigations, je vous laisse fouiller, et pas seulement sur la chaîne de Jean-Michel Zazzi (EDIT 1 : cf Emmanuele Clot sur Petit Pierre)

EDIT 2 : en revanche, je retire ce que j'avais écrit sur les vidéos de Raymond Moralès, premier exemple d'artiste brut dont j'avais constaté le succès sur Youtube. En réalité, cet artiste, victime de son esthétique morbide qui en fait le cliché de l'artiste "fou"au sens le plus dégueulassement sensationnaliste du terme (Bruno Montpied, dont j'ai donné plus haut le lien de ma chro de son Éloge des jardins anarchiques, personnage très attaché à la gaîté populaire de l'Art Brut, de l'Art Naïf et-il-s'en-fout-des-étiquettes-et-nous-aussi, a déjà exprimé sur son blog  Le poignard subtil ses problèmes avec la mode du "pathos" dans la promotion de l'Art Brut, encore parlait-il sans doute d'un versant plutôt "institutionnel" que, euh, "beauf"), le jardin de l'artiste n'attire  pas des "documentaristes" comme je l'ai affirmé naïvement, mais des touristes exhibant leur trophée sur Youtube. Si la vidéo que j'avais archivé sur mon disque dur pendant le précédent confinement, et qui semble disparu depuis, avait le mérite de ne durer que deux minutes et d'être accompagné d'une musique gaie et entraînante qui déjouait le pathos, ce qu'on peut éventuellement voir comme une marque de respect, il en va tout autrement de celle que j'ai essayé de regarder il y a quelques minutes, plus d'un quart d'heures de promenade touristique mal filmée accompagnée d'une abominable musique horrifico-hollywoodienne entre Tubular Bells et Hans Zimmer (que j'ai coupé dans l'espoir de regarder la vidéo avant de percuter connement ce que j'étais en train de regarder). Bref, rien ne vous interdit de chercher de genre de niaiseries par vous-même, mais il est hors de question que je les cautionne et que j'en fasse la promotion.     

Puisque on a abordé, avec l'Art Brut, un domaine où l'adulte assume sa part d'enfance (dixit Bricolage de Paradis, l'adaptation d’Éloge des jardins anarchiques, meilleur documentaire sur l'Art Brut ever, mais que je déséspère de voir sur Youtube), il est temps que je revienne sur la fixette absurde qui a dirigé le présent article : vouloir à tout prix viser les adultes, même dans l'animation. Je peux bien faire du familial, tant que je ne fais pas dans la niaiserie...même si je vais encore puiser dans mes propre souvenirs d'enfance, avec une belle adaptation franco-russe d'un conte d'Afanassiev, montré par le prof d'Art plastique ci-devant évoqué : Le Bateau volant. Je préviens : le son est exécrable, je pense que plus personne ne trouvera cette rareté des 90's avec un son correct.

Je clos là le premier addendum, car je ne doute pas qu'il y en aura d'autres, même si j'ai l'impression d'avoir bien fait mes fonds de tiroir numérique. S vous n'avez pas accès à la page Facebook du blog, revenez directement jeter un œil sur celui-ci de temps en temps. 

ADDENDUM 2 :

Comment ai-je pu oublier  cette fable politique dont l'humour noir résonne toujours aussi bien aujourd'hui L'Empreinte de Jacques Cardon ? (Je donne le lien de seule version que j'ai trouvé avec une image correcte, même si la colorisation me semble étrange).

Et quitte à parler des dessinateurs / animateurs iconoclastes des années 70, il est temps que je prenne sur la pudeur ridicule (et après ça donne des leçons aux GAFA) qui me retenait de signaler que les quatre longs-métrages du grand Picha sont en ligne, et vous savez désormais comment contourner l'interdiction aux mineurs (PAR CONTRE, CELLE-CI EST JUSTIFIEE !) sans compte Google.

Je ne peux conseiller en connaissance de cause que l'hilarant délire érotico-loufoque Tarzoon, la honte de la jungle mais je poste bien sûr les trois suivants, que vous verrez peut-être aussi avant moi :

Le Chaînon manquant

Le Big Bang

Blanche-Neige, la suite

Oserais-je vous asséner une forme de péplum à grand spectacle des années soixante-dix ? Au moins celui qui va suivre vous occupera trois heures, six pour les plus fous d'entre nous (et puis ça sera plus familial que Picha). Il s'agit du Message, fresque filmique sur Mahomet et la naissance de l'Islam, réalisé dans les années 70 par le réalisateur américain d'origine syrienne Mustapha Akkad, pour faire connaître la culture musulmane aux spectateurs occidentaux. La façon dont le film a été tournée, qui pourra sembler navrante à beaucoup, est en tout cas curieuse : le film existe en deux version, l'une "internationale" avec des acteurs anglo-saxons (dont Anthony Quinn) que vous trouverez en version française, et l'autre en version "arabe", avec des acteurs issus des pays arabes, ici en VOSTFR. Devant ce choix absolument draconien, je pense que pour beaucoup de gens qui fréquentent ce blog, et comme dit le mème viral du moment, "je crois la question elle est vite répondue non ?". Mais je poste quand même les deux versions par acquis de conscience, surtout que je dois confesser n'avoir vu que la première, la seconde n'était pas encore en ligne à l'époque.

ADDENDUM 3 :

De plus en plus impardonnable : oublier un court -métrage que j'avais déjà posté sur le blog dans mon article sur l'art du réalisateur  Fursy Teyssier. Il s'agit du grâcieux et mélancolique Tir Nan Og,d'une ambiance pas si éloigné de Laguionie, finalement.

Tant qu'on est revenu dans l'animation, une curiosité : La Faim de Peter Foldes, considéré comme le premier court-métrage en animation numérique, à cent lieu, tant du point de vue esthétique que du fond politique, des bouses qui prolifèrent aujourd'hui dans ce genre d'anim'.  

Je vais pas vous la refaire à chaque fois (même si là, je tiens mon record depuis la création du blog : plus d'un an sans nouvel article. Faut dire que huit mois sans internet dans mon nouveau logement, ça aide pas), mais il était temps que je réveille ce blog.

Quoi de mieux pour cette résurrection que renouer avec ma vieille monomanie (ce que je fais avec mes lectures depuis deux ou trois mois) et de reprendre  le périple mythologique ?

C'est parti avec un collection découverte récemment : "La vérité des mythes" chez les Belles lettres. Si on a l'air d'y trouver à boire et à manger (un essai sur Steve Jobs au milieu des essais d’hellénistes, sérieux ?), je ne suis pas mécontent de la lecture des deux tomes que j'ai pioché d'eux : Les Mythes de la création de Jean-Pierre Otte, dans lequel la liste d'ouvrages de la collection m'a évidement donné envie de montrer de la suite dans les idées en enchaînant (enfin, un enchaînement de près de quatre mois, le temps de trouver les fonds nécessaires pour l'acquisition du livre) avec l'essai La Fin du monde de Christine Dumas-Reungoat.

Les Mythes de la création, sous-titré Les Matins du monde du cercle polaire à L'Océanie, détonne un peu au milieu de cette collection dominée par la culture gréco-romaine, puisqu'il s'agit d'une anthologie d'adaptations littéraires de peuples dits "premiers" (terme problématique, je sais). Comme j'ai souvent dit sur le blog, les adaptations littéraires, j'ai tendance à éviter. Ici, au moment critique de l'impulsion d'achat (notons que c'est déjà une chance de trouver un livre de cette collection, et même de cet éditeur, en rayon en librairie), ma méfiance envers les réécritures (d'autant que la rédacteur et la rédactrice de la 4e de couv' se vautre dans le ridicule en prétendant, à propos des réécritures de Jean-Pierre Otte que "cette démarche fera date". Je conçois que Otte ait apporté un style d'écriture propre, comme tout écrivain en ayant un tant soit peu, mais sinon la démarche a peut-être "fait date" il y a 2000 ans avec Apulée, oui) a été contrebalancée par la perspective de découvrir des mythes dont ce serait la seule occasion de les découvrir en français (même si j'en connaissais quelques-uns, au moins des variantes). Mon préjugé classique explique très certainement que j'ai laissé trainer les premiers chapitres du livre pendant un petit six mois, avant de me laisser prendre au jeu, à la fois des histoires bien sûr, mais aussi du style de Otte qui est remarquable (et puis c'est bien connu, l'oralité est impossible à rendre à l'écrit, que ce soit par les réécritures ou par la transcription littérale qui posent chacune des problèmes insolubles, un essai lu il y a quelques mois me l'a rappelé et m'a donc remotivé pour lire le présent livre. Mais bref).          

Les Mythes de la création est en fait une intégrale (d'un bon 600 pages quand même) de la série Les Matins du monde, regroupant trois tomes  parus chez Seghers (curieusement, il semble manquer deux tomes suivants chez Julliard, alors même qu'ils sont mentionnés dans la bibliographie) : Les Aubes sauvages, Les Aubes  enchantées et Les Naissances de la Femme. Chacun accomplit au fil des chapitres le même tour du monde : peuples esquimaux et sibériens d'abord, puis Amérique du Nord, Amérique du Sud, Afrique Noire, Australie et enfin Océanie. Avec des nuances toutefois : pas de mythes australiens dans Les Naissances de la Femme, en revanche Les Aubes enchantées intercale, juste après les peuples esquimaux et sibériens, un extrait du Kalevala, la fameuse épopée nationale finlandaise dont je suis un groupie absolue et dont j'avais déjà parlé sur ce blog.

  Si vous me permettez une parenthèse, ce dernier choix  me semble curieux, à l'image de l'anthologie finalement : d'abord inclure dans une anthologie de mythes "premiers" une légende paysanne finlandaise du XIXe siècle (dont le littérateur, Elias Lönnröt, a peut-être gommé les influences chrétiennes, ce qui contribue à faire oublier que ce mythe, même singulier et manifestement païen à l'origine, n'a rien de l'OVNI anachronique qu'on imagine dans l'Europe contemporaine. Mais ceci nous emmènerait trop loin), alors qu'aucun des trois tomes de l'anthologie ne consacre un chapitre à l'Asie (Sibérie exceptée, regroupée dans la région arctique), et puis il est peut-être plus curieux encore de mentionner ce mythe archi-connu, popularisé entre autre par Boris Vian et Tolkien, alors que dans la préface du même tome, l'auteur avoue son intention d'écarter les cosmogonies les plus connues comme le Popol Vuh Maya, La Légende des Soleil Aztèque ou les mythes Dogons et Bambaras popularisés par l'école Griaule (tous mythes abordés sur ce blog exceptés ceux des Bambaras que je ne connais pas du tout). L'adaptation du Kalevala est celle qui m'a le moins intéressée, car je connaissais le texte original dans la langue versifiée empruntées aux chanteurs populaires et réarrangées par Lönnröt, en regard duquel l'adaptation de Otte paraît forcément plus fade.

Ce n'est pas mon ressenti pour tous les textes, et j'arrive au nœud de cette navrante chronique : si, de manière générale, il est rare que je sois convaincu par les réécritures littéraires, disons, "décomplexées", qui me semblent le plus souvent du délayage ampoulé mais fade, je dois m'incliner devant la plume élégante de Otte. Celui-ci donne corps aux mythes par ses descriptions chatoyantes, qui conférent au récit à la fois un ancrage réaliste (bon à prendre quand on a du mal a se représenter le cadre d'une légende faute de documentation suffisante) et un exubérant merveilleux. Un merveilleux peut-être plus "fleur bleue" que les transcriptions fidèles que certains détails laissent parfois imaginer plus rude, et qui peut-être dissipe quelques mystère que celles-ci laissent dans leur concision (oui, vous avez compris, encore mon obsession de grincheux...d'ailleurs, plus trivialement, un style plus sobre permettrais de caser beaucoup plus de textes, fut-ce même dans un volume moindre, dans une autre anthologie, et je vous assure que j'y ai pensé plusieurs fois à la lecture), mais globalement, je n'ai pas boudé mon plaisir. Et puis Otte montre une grande honnêteté intellectuelle dans la citation de ses sources (en début de chaque chapitre sur un continent, où tous les mythes adaptés sont résumés, et bien sûr dans l'abondante bibliographie de fin d'ouvrages), et il accompagne chaque tome d'une préface qui n'a pas forcément de prétentions savantes dans le sens le plus universitaire du terme, mais propose des pistes pour comprendre les mythes, citations à l'appui, et si je ne peux juger en tant que néophytes de la fiabilité de ces préfaces aux yeux des spécialistes (ce qui est sûr, c'est que cette anthologie accuse son âge, dans un domaine où il est nécessaire d'être à jour), la sincérité de l'auteur dans son intérêt ethnologique ne peut faire de doute.

  Ensuite, La Fin du Monde : enquête sur l'origine du mythe de Christine Dumas-Reungoat, livre qui va être bien plus difficile à chroniquer. Il s'agit cette fois d'un essai universitaire, sans volonté de vulgarisation, particulièrement ardu, même si le fond est passionnant (pour que je passe une nuit blanche à terminer un livre qui n'a rien, mais alors rien d'une lecture récréative, c'est qu'a priori, quelque chose m'a accroché).

  Enchaîner cette lecture après celle de Jean-Pierre Otte m'a forcément donné des attentes qu'on pourrait qualifier de fantasmes de pré-lecture (mais qui reste néanmoins justifiées, j'y reviens dans un instant) : après l'exploration de mythes de création dans le monde entier, le pitch de l'essai de Dumas-Reungoat me laissais entrevoir l'idée que la Fin du Monde ait une origine locale (en gros, le Proche-Orient antique et le monde gréco-romain), avant de se répandre dans le monde entier sous l'influence des religions du Livre. En fait le livre, malgré ses nombreuses révélations passionnantes, n'a pas répondu à ma question, qui est sans doute en partie un fantasme de pré-lecture, mais est aussi suggérée par une maladresse de l'autrice (et pas seulement du titre de la 4e de couv'), ce qui m'oblige à commencer la critique, par ailleurs enthousiaste du texte par une note négative. L'accroche du livre, reproduit sur la 4e, part du présent, c'est à dire "la peur de l'an 2000" (l'essai date de 2001), ce qui pousse d'ailleurs l'autrice à commettre une première maladresse en évoquant la "peur de l'an mil" très contestée des médiéviste, mais on va dire que c'est un détail (et la fin de l'essai donne, à propos des calculs de la date de la Fin du Monde par les premiers chrétiens et notamment de Saint-Augustin qui la prédisait pour le Xe siècle, une piste intéressante sur l'origine de ce qui reste avant tout une reconstruction de l'époque romantique, mais bref). La première vraie maladresse de l'autrice est de faire partir l'enquête de l'époque actuelle, mais sans préciser quelle aire de civilisation elle étudie. L'occident ? En rajoutant la civilisation arabo-musulmane, héritière de la même idée ? La chercheuse semble sous -entendre l'idée d'une universalité de l'héritage  gréco-romain et judéo-chrétien, par un ethnocentrisme d'autant plus problématique qu'il n'est jamais formulé. Sur cette question, je reviendrai après la critique du corps du livre, car je vais être obligé de l'étayer de quelques menus détails.

  Car quand on entre dans le corps de l'essai, celui se révèle passionnant. La thèse de la chercheuse repose sur l'opposition entre deux conceptions, la Fin D'UN Monde et la Fin DU Monde. La première est celle des civilisations païennes, notamment gréco-romaine, mais aussi de la Bible avec le Déluge de la Genèse, celle d'une Fin provisoire qui amène un recommencement.  La seconde est une Fin "radicale et définitive", et elle vient principalement de la Bible, mais la fin de l'essai amènera, avec toute la prudence que commande l'aspect lacunaire des sources, à en rechercher la source  en Iran.

  L'essai commence par un corpus de textes antiques, qui bien entendu ne se veut pas exhaustif. On y trouve évidement des textes  gréco-romains et judéo-chrétiens (Bible canonique ou apocryphes) mais aussi leurs sources supposées, en Iran comme je l'ai dit,  et en Mésopotamie. 

  A partie de là, l'essai adopte un plan presque scolaire, avec deux partie de deux chapitres chacune. La première partie s'intitule "Fin d'un Monde, Fin du Monde, deux mythes consubstantiels" en évoquant, pour résumer très grossièrement, les ressemblances entre les deux mythes, puis leurs différences, sachant sur ce point le deuxième chapitre s'intitule "Un jeu inverse de miroir", et la chercheuse tient à cette nuance dans la conclusion : les mythes ne sont pas du tout en opposition, même s'ils se basent sur ces conceptions opposées du Temps (cyclique vs linéaire) et de la divinité (panthéon proche des humains, faisant partie du monde vs Dieu unique transcendant, totalement en dehors du monde). Tout ceci sent son Mircea Eliade, mais en incomparablement plus rigoureux et proches de sources qu'Eliade, que Dumas-Reungoat cite d'ailleurs de façon critique en disant notamment qu'il a tendance à "effacer les différences entre religions".

  Cette première partie montre que Dumas-Reungoat maîtrise son sujet et connait les religions et philosophies antiques sur le bout des doigts. D'explications philosophiques ardues en commentaires littéraires méticuleux, j'ai eu non seulement l'impression de comprendre en profondeur de théologie judéo-chrétienne, mais de découvrir celle de la Grèce antique, dont Dumas-Reungoat sait tirer un tout cohérent du grand fouillis des mythes et textes philosophiques, les même conceptions (même si pas du tout unifiées, évidement) revenant de manière récurrentes dans les récits mythologiques les plus imagés comme dans les textes philosophiques les plus abstraits, ainsi de la destruction cyclique du monde par le feu et/ou par l'eau .

La deuxième partie explore les sources proche-orientales, d'abord du mythe de la Fin d'un Monde, puis du mythe de la Fin du Monde, en convoquant les sources jusque là délaissées du corpus initial : la Mésopotamie et l'Iran. A partir de cette seconde partie, la chercheuse avance bien plus prudemment, et cette partie ne fait pratiquement que poser des questions et apporte peu de réponses définitives. C'est particulièrement vrai pour le premier chapitre sur l'origine de la Fin d'un Monde : la source Mésopotamienne du Déluge biblique ne fait guère de doute, en revanche sur les sources orientales des mythes gréco-romain (du moins de certaines versions qui nous sont parvenues, la Fin d'un Monde et notamment le Déluge étant de toute façon universels comme peut en témoigner, ça tombe bien, l'anthologie de Jean-Pierre Otte), les hypothèses avancées par la chercheuse, dans le passage qui est sans doute le plus aride du livre, pour ne pas dire éreintant, m'ont donné l'impression très courante dans mes lectures en mythologie comparée d'être à la fois tirées par les cheveux et étayées de manière convaincantes, de sorte que je ne sais dans quelle mesure elle m'ont convaincu  rationnellement, ou persuadé en me faisant rêver, étant entendu que rien n'est bien sûr à ce stade de l'enquête.

  Avec le dernier chapitre, relativement plus accessible que le précédent, on arrive au nœud de l'enquête. La Fin du Monde judéo-chrétienne aurait d'abord emprunté sa forme (mais sa forme seulement) dans les oracles de Mésopotamie, région où l'ont trouve les plus anciennes traces de divinations, mais ces oracles étaient exclusivement privés, concernant les entreprises du roi, et par là forcément de la cité. Puis l'autrice procède à rebours, détaille l'invention de l'Apocalypse dans la Bible, ou elle apparait dans le live de Daniel après une longue gestation dans la série des livres prophétiques, puis l'apport des premiers chrétiens, chez qui nait le sentiment  que la Fin du Monde est imminente (ce qui donne les premiers calculs de sa date, la fameuse tradition "millénariste", évoqués dés l'introduction du livre), et enfin repart dans le passé à la recherche des sources iraniennes de l'Apocalypse.

  Au sortir de l'essai, je garde une impression positive d'un essai rigoureux et documenté avançant une multitude d'hypothèse passionnantes. Après, la thèse générale a-t-elle répondue à ma question ? C'est là que je reviens sur mes réserves initiales, concernant l'ethnocentrisme pas du tout formulé de l'ouvrage (tout le problème est dans le "pas formulé", car il n'y aucun problème à ce que l'autrice recherche un mythe dans une aire de civilisation donnée). Dans mes "fantasmes de pré-lecture", j'imaginais que Dumas-Reungoat évoquerais au moins rapidement les mythes "premiers", fut-ce pour balayer d'un revers de main l'existence d'un mythe de la Fin du Monde dans ces civilisations. Le problème est paradoxalement que la  chercheuse le fait d'une certaine façon, ou en tout cas évoque les "civilisations primitives" une seule fois lors d'un résumé de la thèse du "désenchantement du monde" dans la sociologie des religions de Marcel Gauchet. Je ne connais pas du tout Gauchet, mais il me semble contradictoire que Dumas-Reungoat reprenne à son compte un schéma d'une Histoire linéaire des religions, alors qu'elle est plus critique avec Eliade.

  Ma gêne, plus philosophique que scientifique (il est évident que je ne contredirai jamais l'autrice sur son terrain, celui des antiquités), vient du point de départ de l'ouvrage, l'accroche sur "la peur de l'an 2000" (ou de l'éclipse de 1999), qui n'est pas qu'une accroche sensationnaliste à deux sous  puisque la première page de l'introduction mentionne dans la foulée l'ancienneté de la tradition "millénariste" qu'expliquera abondamment, comme dit plus haut, le dernier chapitre de l'ouvrage. Celui-ci, indépendamment de sa rigueur, parait surtout daté aujourd'hui : une dizaine d'année après sa parution, surprise, l'hystérie collective des braves occidentaux ne s'inspire pas de la Bible mais d'une obscure histoire de calendrier Maya. Je ne m'éterniserai pas sur les mythes mésoaméricains dont j'avais déjà parlé ici, car ce n'est pas le propos, juste quelques éléments qui prouvent que nos grands mythes peuvent s'inventer parallèlement : je ne connais rien aux sources  de cette histoire (où je soupçonne quelques réarrangements occidentaux à a sauce new age) d'"Apocalypse" maya, ne connaissant que leurs "Genèse", en revanche il me semble que, dans la mesure ou la dualité "Fin d'un Monde / du Monde" avancée par Dumas-Reungoat puisse avoir un sens en dehors de notre aire culturelle, la Fin du Monde aztèque (celle du "Cinquième soleil") est elle aussi "radicale et définitive" (et sans guère de Salut), mais il faudrait que je sorte de mes cartons mon édition de La Légendes Soleil pour vérifier, pour l'instant je dois me contenter de Wikipédouille. Mais bref, tout ça pour dire qu'une nouvelle enquête partant d'un mythe vivace à l'heure actuelle dans le monde entier (il est évidement question de prophéties mystiques, pas de la Fin du Monde rendue possible par Hiroshima et fortement dans l'air du temps avec les questions climatiques, même si nombre de fadas mélangent les deux), ne pourrait plus ignorer la mondialisation où même les mythes "premiers" nourrissent abondamment notre imaginaire.

Il est temps de clore ce débat de plus en plus oiseux en ouvrant l'article vers une parenthèse imaginative sur mes fantasmes, cette fois-ci, "d'après-lecture". Il est vrai que j'ai très peu rencontré de traditions apocalyptiques "premières". Avant de repenser avant-hier seulement, juste après ma folle nuit de lecture, aux mythes aztèques et mayas, mon premier souvenir fut celui d'une lecture enfantine (alors qu'approchait justement la date fatidique de l'an 2000) à propos du peuple Korowai de Nouvelle-Guinée, où j'ai été particulièrement marqué par leur cosmologie divisant le monde en trois cercles concentriques, le monde des vivants au centre, le monde des morts et enfin le grand océan qui doit tout engloutir à la fin des temps. 

  En dehors de toute piste scientifique qui j'imagine a déjà été exploré en long, en large et en travers par des gens plus compétents que moi, ces maigres éléments m'ouvrent un rêve fabuleux, le fantasme guère réaliste mais affriolant d'une anthologie qui serait l'exact pendant de celle de Jean-Pierre Otte.

  Mais je vais m'arrêter là, je me fais du mal.  

Encore une trouvaille fabuleuse faites par hasard par hasard, en chinant chez un bouquiniste à l'occasion d'une sortie librairies avec un club de lecture (je suis d'ailleurs ravi d'avoir trouvé ce livre d'occasion, pas seulement pour une vulgaire raison pécuniaire, mais parce que ça m'évite de nourrir son éditeur aux pratiques honteuses, L'Harmattan. C'est une tragédie que ce merveilleux recueil se retrouve noyé dans leur surproduction pas du tout mise en valeur car à quasi compte d'auteur).

  J'ai déjà dit maintes fois que les contes traditionnels réécrits ne m'intéressaient guère. De tout ce que j'ai pu explorer en la matière, le style ne m'a jamais semblé assez intéressant pour compenser la perte de la fraîcheur originelle. Comme je l'ai heureusement pressenti, avec ces Contes et récits métissés de Guyane, (sous-titrés L'homme mélangé, titre du premier conte mais aussi leitmotiv du recueil) la question ne se pose pas : même si ce recueil est paru (en 1998) dans la collection La légende des mondes dont j'avais parlé ici et là, il s'agit bien de contes littéraires, de nouvelles merveilleuses qui ne prétendent pas faire référence à une tradition orale donnée, genre dans lesquels j'ai parfois eu de bonnes surprises (je ne compte pas celles de l'enfance,  bien plus déterminantes dans ma vie de lecteur). Ici, c'est plus qu'une bonne surprise : c'est une claque monumentale.

Didier Lemaire, "métro" tombé amoureux de la Guadeloupe et de la Guyane où il a enseigné les lettres, n'est pas seulement un prodigieux conteur, c'est un authentique styliste, on pourrait dire un poète (il a effectivement  écrit de la poésie, me souffle mon édition), qui sait faire chanter la langue, et pas seulement la langue française classique qu'il est censé enseigner, aussi le parler créole auquel il emprunte nombre de mots pour créer une langue à l'image du métissage qu'il espère. Par sa langue virtuose (je n'ai pas voulu écrire sa plume, tant l'oralité se fait sentir derrière ses mots), il nous plonge au coeur du légendaire de cette Guyane qu'il admire tant, où la réalité sociale s'entremêle aux rêves, et aux légendes (indiennes, africaines, créoles, mais aussi classiques : le conte Fatrasie avec cris, rire et râle d'un ara transpose le mythe d'Hercule dans une Guyane atemporelle où le époques, les figures historiques et légendaires se mélangent). Par sa  langue aussi, il exalte les idéaux humanistes et même à l'occasion libertaires (on sait de qui la Guyane fut la dernière destination) et sait plus d'une fois nous toucher droit au coeur,. A ce titre, à mes yeux, la plus grande réussite, la plus magnifique et la plus bouleversante nouvelle du recueil, la plus folle au niveau de l'écriture, peut-être la plus cruelle aussi, est Veillée à Royale, échappée onirique et utopiste de deux bagnards, le narrateur noir et son ami blanc, anarchiste et déserteur. Parfois le rêve seul, le merveilleux de cette Guyane, sert d'échappatoire à la brutalité du monde, comme dans le dyptique de la déesse Man Dilo, assez bouleversant lui aussi, mais se perdre dans ses rêves n'est pas vraiment une bonne solution, peut-être parce qu'il reste tant à construire avec ses semblables. Au-delà de l'onirisme et et de l'émotion, le recueil n'hésite pas non plus à faire rire, comme avec Kikivi cou coupé, revanche féministe sur les profs métro libidineux en mal d'amours exotiques.

On sort de ce recueil en état de transe, la tête emplie d'images, de couleurs, de mots, de légendes. Peut-être un chef-d'oeuvre oublié (et pour cause !) du merveilleux francophone.