Le blog de Kalev

Je viens de finir la longue lecture, trés  attentive, de ce classique de Julien Gracq.

  Mon interêt pour ce livre a pu être réveillé par Le Cycle des contrées de Jacques Abeille    qui tient un peu de l'héritage littéraire de ce roman, mais découlait avant tout de sa proximité avec un de mes grands romans cultes,  Sur les falaises de marbre d'Ernst Jünger .

  Comme j'ai prononçé le nom de Jünger, je vais ouvrir ma chronique sur un coup de gueule qui, histoire de faire d'une pierre deux coups, me donnera le prétexte idéal pour parler du roman de Gracq.

  En effet, Le rivage des Syrtes de Julien Gracq est souvent rapproché  du Désert des tartares de Dino Buzzati (livre que je devrais enfin lire dans un futur proche) et tous deux sont cité comme inspirateurs de bien des oeuvres inclassables de la littérature contemporaines, cultivant le même type d'univers atopique,  parmi lequelles le cycle de Jacques Abeille cité plus haut.

  Or, on oublie totalement leur inspirateur commun, dont Gracq  n'a jamais caché la grande influence, le roman de Jünger également cité ci-dessus. C'est pour moi (qui suit un gros fanboy de Sur les falaises de marbres, certes) la plus cuisante injustice répandue médiatiquement  par le monde des lettres franchouillard. Outre le talent de Gracq qui va certes plus loin dans l'audace littéraire que Jünger, mais qui ne justifie pas une omission, la machine Goncourt a sans doute joué, ironie du sort quand on sait que Gracq fut l'un des deux seuls avec Romain Gary / Emile Ajar à avoir la classe de refuser le prix -et deviner avec quoi on vend encore le livre. Mais bref, si je parle d'injustice cuisante, c'est que l'univers prodigieux de Gracq ne serait rien sans celui de l'auteur allemand dont fut l'ami. Et pardon d'avance si le paralléle structure ma chronique, au point de faire un prolongement inattendu de celle dont j'ai donné le lien en second place au début du présent article, mais je n'ai pas pu m'abstraire du rapprochement à la lecture, et pis c'est MON BLOG, je fais C'QUE J'VEUX. 

  Hum, excusez moi.

  Donc, déjà, du point de vue du fantastique étrange qui a fait sa renommée, l'univers de Gracq est celui de Jünger. Il s'agit des même contrées atopiques, d'autant plus impossibles à situer que leurs contacts avec notre monde et notre histoire ne manquent pas. En l'occurence, nous avons Orsenna, archétype d'une  république aristocratique italienne, et son adversaire avec lequel elle est censée être en guerre depuis trois siècles, le mystérieux empire oriental  du Farghestan, de l'autre côté de la mer vers le sud. Entre les deux, les Syrtes du titre, terres semi-désertiques du sud de l'Empire d'Orsenna, dont elle sont censées être le rempart militaire dans cette guerre endormie depuis trois siècles.

  En plus du fantastique, le roman de Gracq partage un autre aspect primordial avec celui de Jünger : le théme même du roman, la décrepitude menant à la mort d'un pays, miné peut-être à la base par une influence étrangére, mais avant tout par le dangereux besoin de changement et d'aventures de ses propres citoyens minés par l'ennui -ce qui se comprend tout à fait dans le cadre d'une guerre larvée depuis trois cent ans.

  Mais sur cette richesse thématique, le traitement de l'élève est trés différent de celui du maître. Car Gracq n'a pas l'intention de faire dans la morale manichéenne un peu mystique  de Jünger. Non, son univers de décadence est bien plus cynique et absurde, et quasiment aucun personnage n'est propre sur lui dans cette grande affaire de fin d'un monde. A commencer par le narrateur, Aldo, jeune artistocrate venu s'enterrer au Syrtes, et dont le rôle, pour s'inscrire dans l'élan collecit d'Orsenna, n'en reste pas moins ambigu. Autour de lui se déploie toute la palette des responsable, du jeune naïf et trop fougeux officier Fabrizio à la charismatique comploteuse Vanessa.

  Comme on est enfin embarqué sur les qualités propres du roman, attaquons ce qui fait son attrait principal : son style (déjà chez Jü...d'accord, j'arrête). Je dois dire qu'en terme de prose poétique, j'ai rarement vu atteint un tel niveau. La moindre phrase est ciselée, et pourtant le texte entier est clair et coule comme de l'eau. J'y ai vu, excusez d'avance si je m'emballe, l'empreinte d'Homére, dont est imité l'appel systématique aux comparaisons.

  Et par style, je sous-entend immédiatement les ambiances qu'elle évoque, car c'est ce que je recherche dans une prose poétique. Il est clair que dans ce cas on est servi : les paysages jouent un rôle important dans l'écriture du roman, offrant des visions sublimes  comme les jardins d'Orsenna où Aldo rencontre Vanessa, les ruines recouvertes de forêt de la cité de Sagra, où l'abord de nuit des pentes du Mont Tängri ; mais les paysages les plus importants sont intérieurs, l'introspection étant plus importante dans le roman que l'exploration aventureuse.

  Bref, sans aucun doute un chef-d'oeuvre de la littérature, qu'il convient d'avoir lu une fois dans sa vie. Mais pour faire mon monomanique revanchard, je me permettrai de conseiller de lire d'abord Sur les falaises de marbre, afin de réserver le choc de ce fantastique étrange, fut-il bien moins fouillé, à celui qui en fut l'inventeur. 

  Je laisse le mot de la fin à l'ami Nébal, encore une fois un juste retour des choses envers l'article qui m'a fait découvrir l'oeuvre chroniqué : link 

Suite à une discussion fortuite sur Actusf, où j'avais déjà fait sur cette oeuvre un billet que celui-ci est l'occasion d'étoffer, parlons de Constantine.

  Attention, je vous parle de comics, pas de l'autre film avec Keenu Reeves, film qui ne m'intrigue guère à vrai dire.

  En effet, tout comme plusieurs critiques comparatives détaillées avait su me faire saisir le massacre par la bande à Will Smith de Je suis une légende de Matheson, tout en ayant ni vu l'un ni lu l'autre, je pense avoir assez d'éléments pour supposer dans le cas de Constantine un pareil passage à la moulinette bien-pensante hollywoodienne d'un véritable brûlot du comics des années 80.

  Malheureusement, ne pas avoir vu le film me prive du plaisir sadique  de le démonter. Mais bon, en même temps, je m'en fouche un peu, ce n'est pas une comparaison que je veux faire mais une critique du comics et pour être précis, dans mes maigres connaissances, des deux tomes traduits de Jamie Delano.

  Replaçons les choses dans leur contexte. Nous sommes dans les années 80, DC comics crée Vertigo, collection de prestige qui veut publier des oeuvres plus exigeantes que ses productions habituelles, au dessus des sempiternelles histoires de super-héros contre les forces du mal (on cherche encore la collection équivalente chez Marvel, à se demander pourquoi ils se sont fait racheter par Disney, haha -mais je m'égare) 

  Le premier fer de lance de cette collection (même en ne comptant dés le départ que 12 numéros, parus en 1985), véritable mythe parmi les nerds du monde du comics (par opposition aux losers de geeks de base qui en restent aux sempiternelles histoires suscitées, haha -hum, pardon) c'est Watchmen d'Alan Moore, relecture au vitriol, pour ne pas dire démolition en règle, du mythe super-héroïque. Faire tenir en une seule mini-série, à la construction narrative suprêmement habile et même audacieuse, toute l'histoire du super-héros au XXème siècle en le réduisant à une bande de déguisés d'opérette défendant une face obscure fascistoïde de l'Amérique et condamnée à disparaître vite et bien, il faut dire que ça a paradoxalement un certain souffle.

  Si cette digression peut paraître un peu longue à ceux qui connaissent bien le sujet, elle me permet par la magie de la transition facile de parler de John Constantine, personnage de magicien d'origine prolo (original !) créé justement par Alan Moore, la même année que Watchmen, pour sa relecture de la série Swamp thing, la créature des marais.

    Deux ans plus tard, le personnage possède sa propre série, de son titre officiel Hellblazer, inaugurée par Jamie Delano, et à partir de là j'entre en  terrain connu. Si selon les fans les comics les épisodes de Delano ne sont pas encore l'apogée de la série, il faut bien reconnaître qu'ils désossent les hamsters, comme disent les jeunes.

  Et ceux-là pour de nombreux points dont je regrette encore le plaisir sadique de vérifier si aucun n'est repris dans l'autre keenureevesie :

 - Le héros : ce n'en est pas un. C'est même une ordure finie, lâche (un épisode entier le montre spectateur trouillard  d'une meurtrière interférence temporelle avec la guerre du Vietnâm), trahissant ses amis ou son amante.

- C'est un prolo, chose peu courante pour un héros de  comics, qui plus est britannique. L'occasion de faire un peu de mauvais esprit gauchiste (termes qui me semblent plus appropriés que parler de militantisme rasoir) dans la lignée  de l'anar Alan Moore, bref, c'est punk quoi (l'anti-héros est d'ailleurs l'ex-leader d'un groupe punk). Ce mauvais esprit rejoint un autre aspect audacieux  de la série, son ton humoristique, sans cesse aux frontières de la parodie. Ainsi la deuxième  aventure de Constantine le confronte-t-elle à des démons qui achètent leurs âmes à des hommes d'affaires...et votent Thatcher. Toute l'ambiance de la série, à travers la loseritude de son héros, est celle de l'Angleterre des années 80, marquée par le chômage et le désordre social, où seul surnage l'esprit punk à laquelle cette oeuvre est une ode. 

 -C'est de l'horreur plutôt gore et craspec. Il y a peu de scènes trés gores, mais elles ne sont  pas piquées des hannetons, surtout cette scène de cauchemar prémonitoire où Constantine se rêve en train de déshabiller son amante jusqu'aux os dans un cinéma, usant même au passage d'une fermeture éclair dans ses muscles (!). A titre de comparaison, un an auparavant X-men mettait en scène un grand massacre de mutant sans une goutte de sang (encore avant, Watchmen, par contre...).

    Au-delà du gore, l'univers reste toujours grinçant et poisseux...jusque dans sa relecture anti-romantique du mythe arthurien à travers le long voyage onirique de Constantine dans  le premier annual de la série.

-Les intrigues sont assez destructurées. Une ligne générale, assez trépidante, chaperonne une grande partie du premier tome et le début du second, mais la série fonctionne aussi beaucoup par épisodes indépendants, qui peuvent parfois être un retour dans le passé de Constantine ou même, annual mis à part, une échappée onirique, cauchemardesque s'entend. Cette liberté narrative semble déjà préfigurer le Sandman de Neil Gaiman.

-Graphiquement, c'est audacieux : j'ai notamment retenu un procédé repris par le chef-d'oeuvre gaimanien suscité, celui des lignes de cases qui une double page sur deux se continuent sur la page suivante...ce qui est tout à fait désorientant à la lecture !

  Et je ne vous parle même pas des couvertures très art contemporain de McKean, audace incroyable à l'époque mais qui devait connaitre son heure de gloire un an plus tard avec le début de Sandman.  

  Ah, et les graphismes sublimes de la mini-série The Horrorist aussi.

-Plus difficile à définir : une certaine poésie, particuliére, d'aprés ce que j'ai entendu dire, à Jamie Delano. Je la situerai dans le sens de l'absurde, dans le recours fréquent à l'onirisme, dans un certain souffle tragique qui tempére l'aspect peu glorieux personnage de Constantine, ou des motifs poignants de manière plus diffuse, comme le leitmotiv du groupe punk de Constantine et de leur chanson "la Vénus du profit".      

  Bref, disons-le en toute mauvaise foi, autant de bonnes raisons de découvrir le comics avant le film, hinhin.  

Petit livre singulier à côté duquel je serais passé sans la série régulière de chroniques "Les trouvailles de l'archivistes", tenue pas Fred Combo sur Actusf (hop).

  Charles Finney, auteur américain, a été militaire basé en Chine, expérience qui joue son rôle dans le livre dont il est question. Son oeuvre est peu nombreuse : sept roman dont un seul, précisment Le Cirque du Docteur Lao, a été traduit en français. Et encore fut-ce pour ne plus être édité, d'où sa présence dans la chronique régulière susmentionnée (ceci dit, une quinzaine d'exemplaires  pour la plupart à moins d'un euro sur Amazon, ce n'est pas une chance donnée à toutes les raretés).

  Le Cirque du Dr Lao parle, comme vous l'aurez deviné, d'un cirque, tenu par un mystérieux chinois, arrivant dans une petite ville d'Arizona. Si ce cirque parait dés l'abord un peu piteux avec ses trois roulottes, il n'en propose pas moins la plus extraordinaire collection du monde : pas de tigres ni d'éléphants, mais une ménagerie de créatures mythologiques, auxquels s'ajoutent des créations plus originales  comme le chien d'herbe (encore que j'ignore si celui-ci vient d'un folklore donné) ou le plus mystérieux, un être indéterminé en lequel certains voient un ours et d'autres un homme, peut-être un Russe.

  On voit que la fantasie est au rendez-vous, mais en contrepartie il ne faut surtout pas s'attendre à une intrigue béton. Le roman, de ses 150 pages tout mouillé, se présente comme une série de saynètes dont il s'agit de se laisser porter par l'ambiance qu'elles dégagent.

  Et même si je confesse que la magie a apparemment moins opéré sur moi que sur Fred Combo, il faut avouer que ces sketches exhalent un parfum de poésie entêtant qui n'est pas sans rappeler Ray Bradbury en plus drôlatique (le thème lui-même fait aussitôt songer à La Foire des ténèbre, classique qu'à ma grande honte je n'ai pas encore fait descendre de ma pile de livres).

  Si l'humour, plus ou moins discret, est toujours présent, la gravité aussi, les recontres des habitants de la ville avec les créatures prenant souvent  l'allure d'apologues énigmatiques qui, comme par hasard, respirent la philosphie chinoise.

  Bref, une curiosité au charme original, qui mérite le coup d'oeil.      

  Pour la première fois, une étape de ce périple mythologique va faire référence à mon actualité livresque immédiate. Je viens en effet de finir La Légende des Soleil  suivi de L'Histoire du Mexique aux éditions Anacharsis, lecture qui répond et compléte celle du Pop Wuh dans la A l'aube des peuples de Gallimard il y a deux ans.

La Légende des Soleil est le texte sacré des Aztéques, le Pop Wuh ou Livre des Evénements celui des Mayas Quiché. Tous deux ont été rédigé à l'époque coloniale, au XVIème siècle, ce qui devrait normalement suffire à faire taire les délires new age qui s'extasient avec la plus grande naïveté sur les similitudes entre le Pop Wuh et la Bible (perso je trouve que même dans le fond probablement ancien il faut vraiment chercher loin et surtout faire preuve d'un certain ethnocentisme, genre je vois mon Livre sacré partout -fin du coup de gueule). L'Histoire du Mexique, ajouté au premier texte par une maison d'édition habituée à ces recoupements symapthiques, est un texte français de la même époque, probablement une traduction / revision approximative d'un texte volé à un galion espagnol, et qui donne une vision différente -mais prêtant à caution, d'où l'utilité des notes de Jean Rose- de la Légende des Soleil.

  La lecture de La Légende des Soleil a pu ainsi me confirmer que les mythes aztéques et mayas sont trés proches, à défaut d'être proche de la Bible. Il y est question de mondes et d'humanités détruits avant la notre (trois pour les Mayas, quatre, les quatre "Soleils", pour les Aztéques) par quoi débute ces textes pour se finir de façon plus aride par les temps historiques. 

 Au milieu, la création de l'humanité actuelle se fait toujours grâce à un voyage aux Enfers. Si le voyage du Quetzalcoatl aztéque  recèle peu de péripéties, le théme devient bien plus épique chez les Mayas, dont la plus grande partie du livre sacré est occupé par l'expédtion dans le monde souterrain, pour venger son pére, du héros Hunahpu Xbalanque, dont Anton Chavez, auteur de la traduction espagnole qui a servi de base à cette version française, a été le premier à deviner qu'il s'agissait d'un seul personnage et non de deux jumeaux comme dans les précédentes traductions et, par cet intermédaire, à peu prés toutes les adaptations jeunesse.  Ca la fout mal pour la belle image des compagnons fraternels d'aventure (qui me faisait déjà rêver dans le court essai Mythes Aztéques et Mayas chez Point, c'est dire) mais c'est comme ça, et ça explique le fait que l'un des jumeaux ne serve à rien, surtout en fait celui du pére qu'il s'agit de venger.

Ceci dit, pour avertir tout de suite, les deux textes ne sont pas des lectures faciles. Le style est celui des textes sacrés, analogue à celui de la Bible (mais seulement dans le style hein ) particuliérement obscur. Bref il faut déjà avoir un certain interêt pour les religions, à la différence du plaisir plus littéraire d'un classique greco-latin ou d'un roman médieval.

  Le Pop Wuh reste probablement le plus plaisant, malgré son écriture rebutante, par ce véritable petit roman d'aventure qu'est le voyage souterrain d'Hunahpu et les épreuve qu'il y subit, lesquelles donne l'occasion d'un festival d'images étranges auquel le folklore européen nous a peu habitué. Un autre moment de bravoure est le voyage de plusieurs siècles de l'humanité à travers les ténèbres d'avant  la venue du Soleil ; l'humanité, autrement dit les quatre ancêtres des Mayas Quiché et un grand cortége des autres peuples (des inférieurs dont l'origine importe peu dans le texte si je me souviens bien).

  Maintenant parlons un peu de la façon dont les textes sont présentés. Sur la Légende des Soleils, dont c'est la première traduction en français, rien à redire, l'édition de Jean Rose est trés professionnelle (donc il faut aimer les notes) et la préface explique méticuleusement la philosophie aztéque. Pour l'édition du Pop Wuh par Anton Chavez, dont l'édition française n'est que la traduction, c'est déjà un peu plus folklo. 

   C'est que si Chavez m'a paru un traducteur du plus grand sérieux, qui explique bien les erreurs des précédentes traductions et est arrivé à me faire bien saisir, la rendant ainsi crédible, l'origine du malentendu  des jumeaux fictifs, dés qu'il se met à interpréter, ça délire sec. J'ai déjà évoqué les élucubrations sur la Bible, mais il peut aussi l'appuyer en nous trouvant dans le texte (!) la preuve de l'origine mésopotamienne des Mayas (on peut aussi rajouter au dossier le fantasme éculé du matriarcat primitif, ici dégainé sans prudence). Pour cette édition, un supra-paratexte n'aurait pas été de trop, comme ce fut le cas dans la même collection pour les Mythes tahitiens de Teuria Henri. 

  Avec cette précaution, des textes à lire pour tous ceux qui s'intéressent aux civilisations précolombiennes.

  Et n'oublions pas de créditer au générique l'illustration : manuscrit aztéque connu sous le nom de Codex Borbonicus.

  EDIT : j'ai supprimé  le titre espagnol de La Légende des Soleils, dont je viens seulement de réaliser qu'il n'est pas du tout le  titre original, le texte étant originellement rédigé en nahuatl, la langue des Aztéques. 

  Comme promis, pour son quatrième volet le périple mythologique passera de la Russie au Caucase.

  En fait, je vais tricher un peu, et adopter la géographie fallacieuse de la collection Caucase de Gallimard Unesco, éditeurs des deux textes dont je vais parler. Géographie bizarre par ailleurs partagé par les adaptations jeunesse de ces deux mythes (celles qui ont lancé la curiosité sur le sujet arrivé à l'âge adulte) et qui consiste à classer l'Asie Centrale et plus précisemnt le Kirghizistan dans le Caucase au même titre que la Géorgie (et dire que j'ai dans la même collection l'épopée arménienne David de Sassoun, nettement moins hors-sujet, qui m'attend dans ma pile).

Trêve d'enfilage de mouche, ouvrons le bal du côté de l'Ossétie avec Le Livre des Héros : légendes sur les Nartes, publié par l'illustre George Dumézil. Le grand spécialiste des mythes indo-européens, dont il a révolutionné l'étude par sa découverte des trois fonctions (religieuse, guerrière, productrice) qui les organisent, s'est intéressé ici au folklore du seul peuple indo-européen du Caucase, les Osséte.

  Cela ne fait pas pour autant de cette édition un pensum (bien moins que le second livre dont je vais parler et sa montagne de notes le plus souvent inutiles -mot de la langue originale, par exemple- regroupés en fin d'ouvrage). Cette édition savante est agréable, avec ses quelques notes à la fin de chaque conte, parmi lesquelles sont signalées d'intéressantes variantes de celles-ci chez les autres peuples du Caucase. Et les variantes de contes caucasiens peuvent être trés surprenantes tant ces peuples ont l'imagination fertile.

  Pour planter le décor, nous sommes dans le village à la situation imprécise d'une race des héros nommé Nartes (dont vous voyez ci-dessus une représentation sur une pièce abkhaze de 2009, pour dire le prestige de ces héros sur la durée) parmi lesquels deux se démarquent par le nombre de leurs exploits, Soslan et Batradz. Ce qui frappe à la lecture, c'est l'ambiance profondément païenne de contes  récoltés au XIXème siècle dans un pays qui se classe encore aujourd'hui dans l'Europe (sans être reconnu comme tel par ses confréres de l'ouest, mais c'est une autre histoire). C'est que comme le décrit l'introduction, le Caucase du XIXème siècle, féodal et guerrier, semble anachronique aux conquérants russes. Ainsi dans ces contes épiques, Dieu et les "Esprits" remplacent maladroitement un panthéon encore visible.

  Mais passé cet exotisme qui ne méne pas loin en terme d'interêt, la principale qualité de ce recueil reste, comme je l'ai évoqué, l'imagination osséte, dont les images sont parfois proches du surréalisme, en tout cas trés différentes des contes populaires ouest-européen et spécialement français, extrêmement sages dans leur merveilleux.

Aprés l'Ossétie, le Kirghizistan avec l'épopée Les Aventures extraordinaire sous terre et ailleurs d'Er-Töstük, le géant des steppes (ouf) traduite par Pertev Boratav.

  Le peuple Kirghiz peut s'enorguillir de la plus longue épopée du monde, celle de Manas, dont les plus longues versions pésent 500 000 vers (voilà qui m'a surpris, moi qui était convaincu qu'il s'agissait du Mahâbhârata indien). Le plus étonnant est que cette épopée pouvait être récitée, sur plusieurs jours à l'occasion d'un événement comme un mariage, par un seul homme.

  Je vous rassure, l'épopée d'Er-Töshtük n'est pas un tel monstre (juste un peu plus de 13 000 vers). En revanche, elle est rattachée comme toutes les épopées du pays à celle de Manas, pour ainsi dire le devoir de tous les poétes qu'on nomme d'ailleurs les "Manastchï ". En l'occurence,il s'agit d'un passage faisant du héros Er-Töshtük le pére de Manas, et qui n'est guére important pour le récit. Lequel sera plus facile à résumer, car il ne s'agit pas d'un morcellement de contes comme pour le cycle des Nartes.

  Er-Tösthtük est un géant à la force surhumaine, dont le premier exploit est de retrouver ses huit fréres. Puis vient le temps de les marier, ce pour quoi les neuf fils ont du protester, pour cause de l'avarice maladive de leur pére qui menace de faire honte à la famille. C'est en amenant l'épouse de Töshtük que le vieil avare, menacé de mort (mais il l'a  un peu cherché) vend son fils à la Jelmoghouz, la "Vieille de Cuivre", sorcière à sept tête du monde souterrain. Ou plutôt  il lui vend l'âme de son fils, qui prend la forme d'un couteau (dans cette culture où l'âme est vue comme tout à fait matérielle, l'âme d'un homme commun est plutôt  un insecte logé dans la poitrine), et avec laquelle la Jelmoghouz va appâter Töshtük et le précipiter, lui et son coursier parlant Tchal-Konyrouk, dans le Tozok, le monde souterrain.

  Là, Tösthük s'éprend (précisons que la polygamie ne pose pas probléme dans cette culture) de la fille de Kök-Doö, Géant Bleu qui régne sur ce monde du Tozok. Comme on s'en doute, Kök-Doö n'apprécie pas précisement (il hait d'ailleurs particuliérement le héros de seule réputation) et fait subir à son prétendu gendre une série d'épreuve, sept plus précisement.

  Ici, l'épopée est surprenante par le parti qu'elle peut tirer des canevas les plus classiques qui soient, ceux des contes. Töshtük est aidé par des animaux qu'il a aidé sur son chemin (et auxquels on peut ajouter Tchal-Konyrouk)   et par quatre esprits aux pouvoirs particuliers, les Mâmits. Il s'agit de deux conte-types trés classiques : "Les Animaux secourables" et "Les compagnons extraordinaire" (les fans de Terry Gilliam  peuvent se réprésenter ce second par le film Les Aventures du Baron de Münchausen). Mais l'ampleur épique dépasse ces schémas de conte : ainsi la traditionnelle épreuve de rapidité (où le champion du héros s'endort inévitablement) ici déboublée en course à pied et course de chevaux, consiste à battre la Jelmoghouz en passant par "des endroits que personnes n'a jamais exploré". Et je ne vous parle même pas de la quête finale, celle au fond d'un lac dans une région reculée et sauvage, du chaudron maléfique qui detient l'âme du héros (ah si, zut, j'en ai parlé). Suprême luxe, l'épopée se pousuit aprés les aventures dans le Tozok, ce qui étoffe la complexité du texte.

  En définitive, deux textes mythiques qui ne sont pas seulement intéressants pour leur interêt historique, mais aussi pour leur beauté littéraire et l'enchantement de leur imagination.