Le blog de Kalev

  J'ai beaucoup hésité avant de rédiger cette chronique (même si le retard d'une semaine après la lecture, c'est juste par flemme, j'avais déjà décidé de parler du livre céans) car je connais assez bien, même si virtuellement, l'auteur de ce roman (plus qu'à l'époque où je chroniquais ses essais en tout cas) de sorte que j'ai un peu l'impression de faire dans le copinage à deux sous, sachant que le soutien copinage y est pour beaucoup dans le lecture du livre, même si le sujet de celui-ci m'intéressait (j'ai toujours aimé les mystères en milieu rural, alors quand en plus il s'agit de SF...). Mais bon, l'exemple d'un camarade blogueur qui critique les nouvelles d'auteurs qu'il connait bien aussi m'a décidé a me lancer dans cet odieux acte de népotisme.

  Donc, Patrice Lajoye navigue sur la Rivière Blanche pour son premier roman, Naufragés éternels, novelisations d'un projet BD avec le dessinateur Pawel Piechnik, projet avorté dont quelques planches sont jointes à la fin du roman, avec une nouvelle de Patrice Lajoye intitulée Constellation.

  Le roman met en scène un historien d'une université anonyme (et non, comme je l'annonçai par erreur, celle d'Autun, qui n'existe pas) Daniel, archétype du loser, auquel le couple de châtelain du village de Puitay, Philippe et sa soeur Christine, demande d'établir la généalogie de leur famille. Une tâche qui emballe moyennement Daniel, mais comme il se fait un peu iéch dans sa vie, il accepte, et s'y intéresse bientôt beaucoup plus quand il voit la rareté des documents en la possession des chatelains. Parallèlement, en une série de saynètes -le roman est un authentique fix-up, ce qui n'est pas pour me déplaire- on suit les aventures de Philippe et Christine au cours des âges, d'un lointain néolithique à la Seconde Guerre Mondiale, car non, ce ne sont pas des humains.

  Histoire de se débarasser tout de suite de ce qui fâche, sans prendre trop de risque car l'auteur l'admet lui-même, le roman n'est pas très bien écrit. Mais ce n'est pas rédhibitoire non plus (il faut dire que les préventions de l'auteur m'avait préparé au pire et que je ne pouvais qu'être agréablement surpris). Malgré les tics d'écritures, qui ne sont pas pire que dans bien des romans populaires, ça se lit sans déplaisir. Et il faut dire que le fond est tout à fait passionnant.

  En  effet, comme le dit la quatrième de couverture, le roman conjugue deux passions de l'auteur : la science-fiction est l'Histoire. L'aspect historique est le plus convaincant des deux, l'auteur connaît ce domaine sur le bout des doigts, sous tous ses aspects : du milieu de la recherche universitaire, dont le panier de crabe qu'il représente est bien rendu (paraît-il noirci car le personnage serait un connard aigri, ce que je n'ai pas du tout ressenti à la lecture, mais c'est que je dois être un connard aigri moi-même) à la méthode historique proprement dite et à la reconsititution des époques passées, à laquelle le forme de fix-up convient très bien, montrant une grande densité sur à peine 150 pages.

  En définitive, un roman très agréable dont le fond fait oublier les imperfections de la forme.    

(Attention, cette chronique contient de gros morceaux de 3615 mylife)

Ah, Pierre Dubois...difficile de trouver un auteur qui représente autant de choses pour moi. Concernant la lecture de La Grande Encyclopédie des Fées, offerte pour mes 11 ans, suivie de celle des Lutins deux ans plus tard, je ne crois pas exagérer en disant que cette double lecture a changé ma vie, m'ouvrant des horizons insoupçonnés en terme d'imaginaire, de style littéraire et même d'art plastiques à travers les illustrations pleine de grâce onirique de Claudine et Roland Sabatier. La Grande Encyclopédie des Elfes m'a moins marqué, car lu trop tard, et en outre dans une période de la fin mon adolescence que je n'aime guère me rappeler, mais a constitué malgré tout un beau moment d'enchantement.

  Et depuis ? Plus de découvertes aussi enthousiasmante. Les Leçons d'elficologie, il y a quelques années, ne m'ont pas passionné plus que ça. L'Elféméride m'est tombé des mains il ya quelques mois (sans que je puisse vraiment dire pourquoi, peut-être suis-je simplement blasé par mes lectures mythologiques plus près des sources). Ces deux livres me plaisent surtout, finalment, pour leurs magnifiques illustrations. Les quelques Contes de Féerie que j'ai lu m'ont bien plu, mais comme j'ai l'habitude avec d'autres livres, j'ai laissé sans raison aucune celui-ci prendre la poussière dans ma PAL.

  Et voilà que quelque chose me relance sur les rails, les retrouvailles avec le druide barbu dans le dernier milieu où je pensais retrouver sa piste : le milieu anar.

(Je crois que j'ai atteint mon quota de 3615 mylife, vous pouvez sortir de votre abri)

Chroniques du Nord Sauvage a été éditée par L'échappée, éditeur de bord plutôt anar, donc, ce qui ne manque pas de me surprendre. La préface de Jean-Luc Porquet, journaliste au Canard Enchaîné, et la quatrième de couverture à sa suite, font coller les contes de Pierre Dubois à l'Histoire du Nord, région ravagée par l'industrie, à l'éloge de la nature et de l'imaginaire libérateur (on y mentionne même brièvement l'Art Brut, ce qui fait un pont surprenant, jusque dans la coloration rouge et noire, avec le livre Eloge des jardins anarchiques de Bruno Montpied, que j'avais chroniqué ici).  Néanmois, le lien entre cette préface et les contes pourrait sembler un peu tiré par les cheveux, et pourtant Jean-Luc Porquet arrvie à nous en convaincre, surtout quand on connait un peu l'oeuvre de Pierre Dubois, que l'on sait que son interpétation des contes et des légendes et résolument anti-conformiste et égratine plus souvent qu'à son tour la déshumanisation capitaliste.

Ces "Chroniques" sont bien des contes, ou des nouvelles, on ne saurait dire, tous situés dans le Nord. Mais il est difficile de parler de contes merveilleux : si celui-ci, ou le fantastique, on ne saurait dire encore une fois,  est bien présent dans le recueil, il est très discret, ou plutôt non, il est omniprésent, mais la plupart du temps de façon indirecte, sous forme de références aux croyances populaires, de contes mis en abyme...L'érudition de Pierre Dubois forme une alchimie parfaite avec son style très gouailleur, un style rabelaisien, qui necessite d'ailleurs lui-même une grande érudition, et avec son don pour les images fantasmagoriques. On imagine la saveur que cela donne aux textes.

  On compte en tout et pour tout, à mes yeux tout du moins, un seul texte raté : La Moneuse, histoire de brigandage sous la Révolution Française, qui aurait pu être d'un romanesque flamboyant mais se révèle plombé par d'interminables citations de procés-verbaux de l'époque, qui phagocytent le récit au dépens de la prose de l'auteur et le rende ennuyeux, à l'exception des dernières pages, à la fin desquelles les citations de textes officiels se révèlent d'ailleurs enfin utiles et même percutantes.

  A l'opposé, Chroniques sauvages est sans doute le meilleur texte du recueil. Pierre Dubois rend hommage au peintre Jacques Van de Watyne et en fait un martyr païen sur fond de chasses au sorcières au XVIIème siècle. Ce texte sublime, vraiment flamboyant celui-là, mériterait à lui seul l'achat du recueil, s'il n'était heureusement si bien entouré. Ce point d'orgue final contribue à laisser sonné à la fin de la lecture, au point que j'ai eu du mal à me réhabituer au monde réel quotidien. 

  Ajouter à cela les illustrations en noir et blanc, oeuvres de l'autreur lui-même pour les personnages en page de garde de leurs propres histoires, et pour le reste de René Hausman (illustrateur de L'Elféméride) et, pour l'illus la plus flippante, de Mako, sans compter les lettrines de Cenvint. Pierre Dubois sait décidément toujours aussi bien s'entourer quand il s'agit de mette en image ses récits !

  Comme je l'avais déjà évoqué , encore un livre que j'ai pris par hasard à la bibliothèque.

  Le nom de Henri Gougaud ne m'était pas tout à fait inconnu. J'avais déjà pris contact avec sa casquette de conteur en empruntant à une autre bibliothèque, celle de ma ville, deux de ses livres de contes pour la jeunesse parus chez Seuil : Contes d'Afrique et, je crois, Contes du Pacifique, mais ayant définitivement beaucoup de mal avec les délais de bibliothèque, a fortiori quand j'emprunte beaucoup de livres à la fois, j'avais du les rendre sans les avoir lu. Je ne connaissais donc pas vraiment l'oeuvre de Henri Gougaud, auteur dont le CV semble assez impressionnant, qui n'est pas seulement conteur mais poète, parolier pour Jean Ferrat, Juliette Gréco et Reggiani, et, ce qui nous intéresse  dans le cas présent, romancier. A noter que son tout premier livre, en 1977, soit trois ans avant Le Trouveur de feu, était un essai intitulé Démons et merveilles de la science-fiction, et cet attrait pour la essèfe explique bien des choses, en plus de celui pour les contes et légendes, à la lecture du Trouveur de feu, car ce roman, bien que relevant plutôt du merveilleux, de l'épopée mythique, a un esprit très science-fictif et de vraies-fausses allures de planet opera.

  Dans le pays de Maïni, pays de plaine compris entre la forêt-monstre, des marécages, un désert et des falaises, les Homlis, peuple débonnaire d'hommes velus, vivent dans une ignorance paisible de la manne du grand oiseau Toumbo qui passe chaque soir dans le ciel, tout en redoutant la poursuite des Dagans, peuple carnassier qui n'en est pas moins bien plus savant qu'eux, retiré dans leur citadelle au frontière du désert de l'Est. Jusqu'au jour ou le héros de cette histoire, un Homli du nom d'Izahi, découvre le moyen de tuer les Dagans. Une guerre se prépare, mais c'est sans compter sur le lien qui unit Izahi à Enlila, reine des Dagans.

     Une oeuvre relevant donc clairement du merveilleux et lorgnant vers la science-fiction, mais publiée néanmoins dans des collections de littérature générale (le Seuil dans les années 80, Points aujourd'hui) et qui malgré son imaginaire baroque semble séduire assez les prescripteurs de la "blanche" pour avoir poussé l'Académie francaîîîîse à lui accorder le prix Jouvenel en 1981. Voilà un statut hybride qui ne manque pas d'intriguer, qui se ressent clairement sur l'écriture du roman, et en fait une oeuvre difficile d'accés. Il y a fort à parier que malgré la prescritions des Immortels, les amateurs de blanche pure à s'enfiler dans les sinus pourraient faire la fine bouche devant l'irréalisme clairement assumé d'un récit beaucoup plus éloigné de nos préoccupations que la plupart des oeuvres SF mainstream, et les sci fiste et les fantasystes pourraient eux-même renâcler devant ce récit nonchalant dont, contrairement aux normes du genre, car ce n'est pas le but, l'univers n'est pas toujours bien expliqué, dont le sens profond n'apparaît pas clairement et dont le principal moteur est un style travaillé qui en fait un authentique poème en prose  d'un peu plus de 200 pages ; et ce même si, comme je l'ai laissé entendre quelques lignes plus haut, contrairement à d'autres "Grands Auteurs", Gougaud joue sans complexe le jeu de la SF et du merveilleux.  

  Moi-même, je ne cacherais pas voir eu besoin d'un certain temps d'adaptation avant de rentrer dans le récit. Il faut s'habituer au style très dense, nonchalant encore une fois, s'habituer à l'adjectivite et même à la "virgulite" aiguës. Le style est peut-être un rien trop dense, pas assez épuré, des informations importantes sont parfois cachées au coeur de phrases alambiquées, nécessitant une attention soutenue de la part du lecteur -pas vraiment une lecture de plage ou de métro, donc, même si je l'ai lu dans le métro, mais j'ai l'habitude d'y lire à peu près n'importe quoi. Et pourtant, on se laisse porter par le récit, parce que c'est beau, tout simplement. Par le style, bien entendu : on sent l'oeuvre du poète au sens propre du terme, l'auteur a un don pour les tournures de phrases étranges au possible mais belles. Mais le récit également est beau, énigmatique, poétique au sens figuré cette fois, et empli d'un souffle épique qui encore une fois étonne dans une oeuvre prescrite par la faction la plus officielle de la République des Lettres. Comme quoi il ne faut jamais désespérer. 

Ce dernier mois et demi, j'aurais décidément été en mode space op', et même, sans trop le chercher, en mode space op' français. Après m'être enquillé une douzaine de roman du genre écrits par Laurent Genefort (hop et hop), je me suis lu tout le cycle de Lanmeur dont le troisième et dernier tome de l'intégrale, en attendant le huitème roman sur lequel travaillerait parait-il l'auteur, est paru cet été.

  Transition facile, avant de s'attaquer au texte lui-même, il faut saluer le merveilleux travail éditorial accompli par les éditons Ad Astra, qui fait oublier quelquyes défauts comme les coquilles (qu'on trouve certes dans tous les livres, mais qui ici sont parfois, pas souvent certes, carrément gênantes pour la compréhension) et qui mérite amplement son Grand Prix de l'Imaginaire. Dés le premier abord, l'objet fait envie : les couvertures d'Eric Scala sont sublimes, et c'est peu de dire que le cycle a dans l'ensemble gagné au change par rapport à sa première édition chez J'ai lu. Mais la valeur ajoutée de cette édition se trouve également au niveau du contenu, que ce soit  dans le texte lui-même (outre une nouvelle inédite, Le Secret, à la fin du deuxième tome, on compte à la fin du premier des poèmes et chansons retranchés du premier roman Ti-Harnog, et une chronologie du l'univers de Lanmeur en fin du troisième) que dans le paratexte (textes introductifs de l'auteur lui-même en début de chaque roman, et même...une interview à la fin du premier tome ! Dans l'un et l'autre Christian Léourier se montre passionnant). De la belle ouvrage à la mesure de la beauté du texte; on ne peut que regretter que ce beau travail soit plombé par les distributeurs qui n'ont parait-il même pas  déclaré le dernier tome (dont j'ai failli ne pas apprendre l'existence), rendant très difficile de se le procurer en dehors de la vente directe (je n'ai mêle aps réusi à en trouver une image copiable-collable sur ce blog, c'est dire). Comme s'il fallait que Léourier reste, comme disait un critique, "le secret le mieux gardé de la science-fiction française".  Bon, ceci dit, ça n'empêche heureusment pas que la réédition en poche du premier tome soit prévue d'ici un mois chez Folio SF.      

  Le cycle de Lanmeur est constitué de romans autonomes (à l'exception des deux derniers, regroupés dans le dernier tomes, qui ont en commun des personnages et un argument central sur lequel j'aurais l'occasion de revenir dans la critique roman par roman) se plaçant tous dans le contexte d'une entreprise séculaire menée par la planèter Lanmeur et nommée lea Rassemblement : rassembler sous la bannière de la planète les innombrables humanités dispersées dans l'univers et qui, bien que n'ayant pas eu accés au voyage spatial, partagent des traits communs, notamment linguistiques, avec Lanmeur.

  Cette toile de fond est l'occasion de tisser un univers et des intrigues d'une poésie rares, mêlant l'aventure et le dépaysement à la profondeur. Les mondes décrits par l'auteur ont une réelle consistance et en deviennent vertigineux, leur description s'appuient  sur de solides notions d'ethnologie. En comparaison, la faune et la flore de ces monde est très effacée, la plus grande partie est de type terrestre. D'ailleurs ce sont les sciences dures en général et leurs application techniques qui sont effécés dans le cycle : une majeure partie des romans se passent dans des sociétés archaïques ; ce fait, joint aux consonnances volontiers celtiques des noms propres (à noter que le premier roman susmentionné comporte également des références au Kalevala finnois) et à l'absence apparente de lien entre l'univers de Lanmeur et le nôtre avec lequel il a pourtant de nombreux points communs (certes, ce flou se dissipe dans les toutes dernière pages du cycle, ce que j'ai regretté, car pour un lien si ténu on aurait pu garder le mystère, ce dernier étant prégnant dans le cycle -d'ailleurs ces romans sont tous courts voire très court sans pour autant être secs), tous ces éléments donnent à ces space opera une allure plus proche de l'héroïc fantasy. La poésie qui s'en dégage est mangifiéer par une prose très élégante, malgré les réserves exprimées plus haut. Tout ceci m'a fait fortement penser un autre cycle que j'adule, celui des Contrées de Jacques Abeille (hop, hop, hop et hop) même si ce dernier est plus contemplatif et d'un style encore plus virtuose.

  Ti-Harnog nous montre un naufragé lanmeurien si étrange aux yeux des harnogéens que celui-ci inventent une caste  rien que pour lui. Il faut dire qu'un homme jeune est déjà étrange pour les indigènes, car ils possédent une caractéristiques physiques qui est sans doute l'une des idées les plus étonnantes du cycle : tous naissent de sexe féminin et deviennent homme entre deux âges. Le roman est sans doute le plus épique du cycle, le seul à décrire de grandes batailles, et c'est aussi une touchante histoire d'amitié entre les peuples.

  L'homme qui tua l'hiver ressemble à une relecture de ce mythe moderne qu'est la malédiction du tombeau de Toutankhamon. Même s'il est bien question d'une expéditon archéologique, menée par la lanmeurienne Akrèn avec le secours des indigènes, vers une cité-nécropole maudite enfouie sous les glaces de la planètes Nédim, le fantastique se trouve dans les croyances des nédans qui influent peu à peu sur Akrèn, de sorte que ce court roman s'aventure aux marges du fantastique tout en restant de la pure SF. La thématique de "l'ensauvagement" d'une représentante de la "civilisation" est passionnante, d'autant plus que Léourier y montre une grande cohérence en faisant correspondre le parcours personnel de l'héroïne à la déliquiescence de la colonie lanmeurienne au moment ou Nédim entre dans un hiver de cent-cinquante ans (la difficulté d'adaptation des lanmeurien est décidément un thème réucurrent du cycle).

  On retrouve le même jeu avec les frontières du fantastique, rien qu'en jouant avec les croyances ancestrales, dans le roman suivant, Mille fois mille fleuve. Cette fois, le point de vue est celui d'une indigène qui, fait rare dans le cycle, parle d'elle à la première personne, ce qui cause une immersion totale dans une culture primitive. Mille fois mille fleuves est également le seul roman du cycle à être centré sur une histoire d'amour, un amour maudit et reprouvée entre l'épouse d'un fleuve, sur une planète où toute la vie quotidienne est organisée autour de ces cours d'eau, et l'un des "hommes-oiseaux" venus de Lanmeur.

  Les Racines de l'oubli est sans doute le roman le plus percutant du cycle. Il est le seul à ne décrire aucune culture indigènes, sauf à travers les ruines antiques qu'elles sont laissé dans la jungle cauchemardesque de la planète Borgeoet.  Borgoet est une planète bagne où atterrissent les réprouvés de Lanmeur, drogués au léthé, la drogue qui leur fait oublier jusqu'à la raison de leur séjour dans cet enfer. Extrêmement dur sans jamais être complaisant, narré à la première personne par un personnage qui s'avère être un connard fini, ce roman est l'archétype de la littérature coup de poing, à tel point que j'ai du interrompre plusieurs fois ma lecture tout en n'ayant qu'une envie, m'y replonger. Arrivé à peu près au milieu, le roman prend en un virage déconcertant en décrivant la révolte des bagnards qui établissent un nouvel état sur Borgoet. Le malaise s'y fait plus diffus, le roman sous-entend que la violence et l'oppression sont toujours prêt à refaire surface et le héros à retomber dans ses bas instinct, mais pourtant, c'est là que le roman se montre le plus intelligent, l'auteur ne tombe pas dans un pessimisme facile qui paraîtrait un peu nauséabond mais garde une touche d'espoir en un avenir meilleur. Peut-être le point d'orgue du cycle.

  La Loi du monde revient aux cultures primitives dont le héros, Skiath, est issu mais est également enfant adoptif de Lanmeurien. Sur la planète Ti-Grid où chaque individu à sa propre "loi" dicté par son nom (intéressante thématique libertaire introduite -et assumée comme telle- dans une culture par ailleurs d'une dureté toute archaïque), Skiath part à la recherche de son nom véritable. Le roman amorçe un passage du cycle à des intrigues bien plus ambitieuses et complexes, à tel point qu'on est parfois un peu perdu dans les méandres de l'intrigue, sans être toutefois largué.

  Le Secret, la nouvelle inédite jointe aux deux précédents romans dans le deuxième tome de l'intégrale, confirme que l'auteur a un art consommé de crééer des univers très denses dans des textes très courts. Il est ici question de croyances du peuple Barth autour des oiseaux et des âmes des morts, avec la même hésitation fantastique que dans L'homme qui tua l'hiver et Mille fois mille fleuves (qui entre parenthèse ont pour autre point commun avec la nouvelle d'être la meilleure preuve du style concis de l'auteur, car ce sont les deux romans les plus courts du cycle)

  Le dyptique constitué par Les Masques du réel et La Terre de promesse, qui occupent le dernier tome de l'intégrale, continue sur la lancée des intrigues ambitieuses de La Loi du monde, mais dans un univers plus technologique et plus space opera, avec de vrais voyages d'un monde à l'autre, qui se multiplient de façon exponentielle dans le second roman du dyptique; j'ai toujours préféré le planet opera ou space opera classique, mais ici la concision de l'auteur fait merveille et il ne lui faut guère plus de quelques chapitres pour nous faire vivre une civilisation étrangère. Ces voyages spatiaux sont justifiés, surtout dans le deuxième roman, par le fait qu'ils se passent en fait autour puis dans un monde précis, un monde virtuel nommé l'Irgendwo. Le cycle acquiert une dimension dickienne et nous fait douter de la réalité même de l'univers de Lanmeur (et par là-même du nôtre) mais sans jamais trancher sur la question, ce qui est tant mieux pour le mystère.

  Ce cycle est assurément un chef d'oeuvre de la science-fiction et même pas que française.